Пишу тебе из пасмурных краёв,
Где дождь наполнил город до краёв
Водой, в которой всё отражено
И всё не превращается в вино.
Пишу тебе из северных широт!
Живая рыба здесь мертвее шпрот.
Здесь лужи - треть вода и две - бензин.
Здесь вечно не контачит карта SIM.
Пишу тебе из южных берегов,
Где тесно на Олимпе от Богов.
Где пляжи опустели в октябре,
Где всё напоминает о тебе.
Пишу тебе из тех монастырей,
В которых нет ни окон, ни дверей.
Нет ничего, и честно говоря,
Что нет и самого монастыря.
Пишу тебе, и глядя на закат,
Как человек, отдавший жизнь за так,
Смотрю, бросаясь в жар или в озноб,
Как падает на землю небоскрёб.
Пишу тебе поверх кирпичных стен,
Пишу на Новгородской Бересте.
Так пишут на обрывках, на клочках,
Слепясь, что без очков и что в очках.
Пишу тебе, что я лечу домой.
Что скоро расставания долой.
Пишу, покуда красный светофор.
Пишу, пока не кончится айфон.
Любые вещи превратятся в хлам.
Никто не помнит, кто построил храм.
Такая жизнь - не сахар и не шёлк.
Здесь помнят лишь того, кто храм поджёг.
Постскриптум. Я пишу тебе, пишу!
Привет тебе ! Тебе - и малышу!
Так долго строить храм и сжечь за миг.
Лишь может тот, кто этот храм воздвиг.
I write to you from cloudy edges,
Where the rain filled the city to the edge
Water in which everything is reflected
And everything does not turn into wine.
I am writing to you from northern latitudes!
Living fish here is a dead sprat.
Here the puddles are a third of water and two - gasoline.
Here the SIM card does not contacate forever.
I write to you from southern shores,
Where is closely on the Olymps from the gods.
Where the beaches are empty in October,
Where everything reminds you.
I write to you from those monasteries,
In which there are no windows or doors.
There is nothing, and to be honest,
What is not the monastery itself.
I am writing to you and looking at the sunset,
As a man who gave life for so
I look, rushing to the fever or in chills,
How the skyscraper falls on Earth.
I write to you on top of brick walls,
I write in Novgorod Bereste.
So they write on scraps, on the shreds,
Wanting that without glasses and what's in glasses.
I am writing to you that I am flying home.
What is soon separating the one.
I am writing, as long as the red traffic lights.
I am writing until the iPhone is over.
Any things turn into trash.
No one remembers who built the temple.
Such life is not sugar and not Silk.
It is remembered here only who the temple is a question.
P.S. I am writing to you, I am writing!
Hello to you ! You - and baby!
So long to build a temple and burn for a moment.
Only maybe the one who has been erected.
