Текст песни СПЛИН - Росли, вроде, умными, выросли дурнями

Всеобщая серость при нашем-то уровне
Росли, вроде, умными, выросли дурнями
Мундиры напялили, стаканы наполнили
Едва захмелев, протрезвели и поняли,
Что вот она, жизнь, а податься в ней некуда.
Есть соцреализм, порожденье Совдепово
Кому пировать у стола ненасытного,
Кому вековать у корыта разбитого
Да Бог с ним, плевать я хотел на их месиво
Покуда мне голодно, значит мне весело
Вся боль впереди; расступись, голь халявая
Эх, рваные джинсы, карманы дырявые
Махнуть, что ль, куда, все на мне, что не собрано
Страна велика, шофера - люди добрые
И жить от песни к стакану, от стакана да к песне
Ты спросишь, чего не сидится на месте?
Hет, я мог бы найти себе толстую женщину
Хозяйку, работницу, секс-бомбу; на меньшее
Я не согласен, да никто не подпишится
И славно, одному мне куда легче дышится
Поэты деревни гребут жар руками
Городские по трупам несут свое знамя
Есть третьи, но эти больные и нервные
Им всем уготована stairway to heaven
А что до меня, так я не тот и не этот
Меня вообще очень сложно причислить к поэтам
Озорница-певунья моя, умница-крестница
Я не жилец в этом доме, но ты моя лестница
Ты шлюха вокзальная, святая кормилица
Живая вода, беспощадная виселица
Ста ртами заплевана, роза пурпурная
Hе ты ль родила меня, мать шестиструнная
Я только с тобой еще что-то, да значу
Дешевый подарок, дорогая подачка
Hа струнах подвешенный, на грифе распятый
С тобою меняю я свой третий десяток

General grayness at our level
Grew, like, smart, grown fools
Uniforms pulled on, glasses filled
Hardly drunk, sobered up and realized
What is it, life, and nowhere to go in it.
There is socialist realism, the product of Sovdepovo
Who should feast on the table of the insatiable
Who to veil at the trough of a broken
God be with him, I wanted to spit on their mess
As long as I'm hungry, then I have fun
All the pain ahead; part, freestuff
Oh, ripped jeans, pockets full of holes
Wave that, where, where, everything is on me that is not collected
The country is great, the driver - good people
And live from song to glass, from glass to song
You ask, what does not sit still?
No, I could find myself a fat woman
Mistress, worker, sex bomb; for less
I do not agree, but no one will subscribe
And it’s nice, it’s easier for me to breathe alone.
Village poets row heat with their hands
Urban corpses carry their banner
There are still others, but these are sick and nervous
They all have a stairway to heaven
And as for me, so I'm not the one and not this
It’s very difficult for me to rank myself among poets
My mischievous singer, clever goddaughter
I am not a tenant in this house, but you are my staircase
You're a station whore, holy nurse
Living water, merciless gallows
One hundred mouths spat, purple rose
You didn’t give birth to me, six-string mother
I just have something else with you, but I mean
Cheap gift, expensive handout
Suspended on the strings, crucified on the neck
I'm changing my third dozen with you