Текст песни СПЛИН - податься некуда

Всеобщая серость при нашем-то уровне
Росли, вроде, умными, выросли дурнями
Мундиры напялили, стаканы наполнили
Едва захмелев, протрезвели и поняли,
Что вот она, жизнь, а податься в ней некуда.
Есть соцреализм, порожденье Совдепово
Кому пировать у стола ненасытного,
Кому вековать у корыта разбитого
Да Бог с ним, плевать я хотел на их месиво
Покуда мне голодно, значит мне весело
Вся боль впереди; расступись, голь халявая
Эх, рваные джинсы, карманы дырявые
Махнуть, что ль, куда, все на мне, что не собрано
Страна велика, шофера - люди добрые
И жить от песни к стакану, от стакана да к песне
Ты спросишь, чего не сидится на месте?
Hет, я мог бы найти себе толстую женщину
Хозяйку, работницу, секс-бомбу; на меньшее
Я не согласен, да никто не подпишится
И славно, одному мне куда легче дышится
Поэты деревни гребут жар руками
Городские по трупам несут свое знамя
Есть третьи, но эти больные и нервные
Им всем уготована stairway to heaven
А что до меня, так я не тот и не этот
Меня вообще очень сложно причислить к поэтам
Озорница-певунья моя, умница-крестница
Я не жилец в этом доме, но ты моя лестница
Ты шлюха вокзальная, святая кормилица
Живая вода, беспощадная виселица
Ста ртами заплевана, роза пурпурная
Hе ты ль родила меня, мать шестиструнная
Я только с тобой еще что-то, да значу
Дешевый подарок, дорогая подачка
Hа струнах подвешенный, на грифе распятый
С тобою меняю я свой третий десяток

Universal mediocrity at this level something
Rosli, like, clever, foul-up
Thrust into uniforms, glasses filled
Hardly be drunk, sobered up and realized
What here it is life, and there is no place to go in it.
Is Socialist Realism generated Sovdepovo
This feast at the table of the insatiable,
To vekovat have broken trough
Yes, God is with him, I wanted to spit on their mess
As long as I am hungry, I mean fun
All the pain in front; parted Gaulle freebies
Oh, ripped jeans, pockets full of holes
Wave, eh, where all on me, which is not collected
Country great driver - good people
And live from song to glass, from the glass so the song
You may ask, why not sit still?
No, I could find a fat woman
Mistress, worker, sex bomb; for less
I disagree, but no one will sign
And nice, one where I breathe easier
Poets village rowing fire arms
City of corpses bear its banner
There are others, but these patients and nerve
They all prepared for stairway to heaven
As for me, I'm not the one and not the
I am generally very difficult to classify poets
Sluts-songstress, my goddaughter, clever
I do not live in this house, but you are my ladder
You're a whore, Vokzalna holy nurse
Living Water, merciless gallows
Hundred-mouthed spat, rose purple
Not you Mademoiselle gave birth to me, the mother of six-string
I'm only with you something else, so mean
Cheap gift, expensive sop
Ha strings hanging, crucified on the fretboard
With you I'm changing my twenties