мам, привет. пишу я будучи подростком.
больно мне от ударов жизни, жёстких.
вдалеке. не вижу я спины отцовской,
та, что говорила : "сын мой, жить не просто".
мама, взахлёб меня поедает город,
выжимает соки- остаётся порох.
спасают только природа и горы,
только добраться не можем найти повод.
мам, ответь. кому говорить спасибо,
если только господу богу за силы,
тебе, моей милой, за то что взрастила.
другому? не буду. пускай идёт мимо.
знай, моя мама, без рук твоих тяготно,
очи, никто не целует, усталые.
я хочу в сад, где ведёрца и ягода.
в детство, туда, где всё сшито и вязано.
в светлую ночь загадывать таинства,
слушать о зарождении аистом,
час узнавать - почему люди маяться?
и засыпать под струны , что нравятся.
mom, hi. I write as a teenager.
it hurts me from the blows of life, hard.
in the distance. I don't see my father's back,
the one that said: "my son, life is not easy."
Mom, the city eats me up,
squeezes out the juice, there is gunpowder.
only nature and mountains save,
just get there we can't find a reason.
mom, answer. to whom to thank you,
if only God for the strength,
to you, my dear, for bringing up.
to another? I will not. let it go by.
know, my mother, without your hands it is burdensome,
eyes, no one kisses, tired.
I want to go to the garden with buckets and berries.
to childhood, where everything is sewn and knitted.
make mysteries on a bright night,
to hear about the birth of a stork,
an hour to find out why people toil?
and fall asleep to the strings that you like.
