честно,
глупо теперь уже ждать
прикосновений твоей руки.
и если
я не могу о тебе написать,-
это равно "разлюбить"?
или когда,
выбирая духи,
не полагаюсь на твой вкус,
значит ли это,
что письма твои
я сжечь уже не боюсь?
или что мальчик с бутылкой пустой-
это не ты,а кто-то чужой.
тот,кто всегда готов за бутылку
продать то,что когда-то звалось душой
и доплатить парой слов самых пылких.
я не знаю кто ты теперь,чем живёшь,
знаю только что слово твоё-не слово,а ложь.
и кроме схожих рубашек клетчатых,
и,наверное,цвета глаз,
у нас общего больше нет ничего.
как,впрочем,нет уже нас.
honestly,
stupid now wait
Touch your hand.
and if
I can not write about you, -
Is it to "bundle"?
or when
Choosing perfumes
I do not rely on your taste,
Does it mean that,
that your letters are
I'm not afraid of burning?
Or that the boy with a bottle of empty
It is not you, but someone else's.
one who is always ready for the bottle
Sell what once called soul
And pay a pair of words of the most ardent.
I do not know who you are now, what you live,
I only know what your word is not a word, but a lie.
and besides similar checkered shirts,
And, probably, the colors of the eyes,
We have nothing more.
As, however, no already.
