Текст песни Саша Левин - Прикосновение

Он смотрел на жидкую массу перьев снега, летящих как новорожденные мотыли на свет фонаря освещающего двор. Как же беззаботно они кружатся, опускаясь на мокрый асфальт, и завистливо тают, что бы вновь стать снегом. Пусть другим, не таким волшебным. Пусть упавшим незаметными, вдали от человеческого взгляда, но с уверенностью быть возвращёнными обратно, в небеса. Это и отличает его от них, беззаботные, да. Стлев до фильтра, сигарета прилипла к нижней губе и обняв её - пальцы обожглись, уголёк упал к ногам, остывшим от сквозняка по подоконнику. Затянув шнурок капюшона изо всех сил он откинул голову на стену. Странно всё это. Мысли испарились и не изъявляли желания давать знать о себе, чарующая своей недоступностью когда она так нужна, пустота. На языке вертится лишь одно слово, - волшебство. Волшебно течёт время, самозабвенно опустошающее память, но никак то, что он называет сердцем. Неосознанные телесные движения, напоминающие истощенного бессилием лемура.

Взгляд остановился на секундной стрелке часов, висящих над столом в кухне. Но стоило на секунду закрыть веки, как внезапно перед ним возник образ. Пугливый и жаждущий сострадания, нежно русого цвета образ. А страх - его не стало. В голове промелькнула мысль о страхе, и как это было бы логично в сложившейся ситуации, но нет, его просто не стало. Они смотрели друг другу в глаза, молча, слушая как стук его сердца в такт секундной стрелке отражается в её глубоких глазах. Капля пота скатилась с его правого веска по скуле, и испаряясь щекотала, будто она еле дотронувшись до него ласкала прикосновением своих нежных пальцев. Как завороженный, он медленно опустил веки, и всё больше наклоняясь вперёд ловил утухающий аромат её мимолётного прикосновения.

Горький запах табачного дыма стлевшей до фильтра сигареты силой заставил его медленно открыть глаза. Расфокусированное изображение перьев снега, летящих как новорождённые мотыльки на свет фонаря по прежнему завораживало своим волшебным парением к земле. И лишь жирный след от прикосновения лба к стеклу напоминал о том, что его время куда реальнее звука секундной стрелки часов, висящих над столом, что в кухне.

He looked at the liquid mass of snow feathers flying like newborn bloodworms to the light of a lantern that illuminates the courtyard. How carefree they are spinning, dropping on wet asphalt, and melt enviously, to become snow again. Let others not so magical. Let fallen invisible, far from the human gaze, but with confidence to be returned back to heaven. This distinguishes him from them, carefree, yes. Street to the filter, the cigarette stuck to the lower lip and hugging it - the fingers burned, the corner fell at the legs cooled from the draft on the windowsill. Pulling the hood lace with all his might, he threw his head on the wall. All this is strange. Thoughts evaporated and did not express the desire to give itself about itself, enchanting its inaccessibility when it is so necessary, emptiness. Only one word revolves in the language - magic. The time is magically flows, selflessly devastating memory, but in no way what he calls his heart. Unconscious bodily movements, reminiscent of a lime depleted by powerlessness.

The gaze stopped at the second hand of the clock hanging above the table in the kitchen. But as soon as the eyelids were closed for a second, the image suddenly appeared in front of him. Bulk and thirsty compassion, gently light -shaped image. And fear - he was gone. The thought of fear flashed through my head, and how it would be logical in this situation, but no, it simply did not. They looked into each other's eyes, silently listening like the knock of his heart in the beat of the second arrow is reflected in her deep eyes. A drop of sweat rolled off his right weight along the cheekbone, and evaporating tickled, as if she barely touched him caressed the touch of her tender fingers. As bewitched, he slowly lowered his eyelids, and leaning forward more and more caught the unwilling aroma of her fleeting touch.

The bitter smell of tobacco smoke, stuck to the filter, forced him to slowly open his eyes. A defocated image of snow feathers flying like newborn moths to the light of a lantern still fascinated with its magical soaring to the ground. And only a bold trace of touching the forehead to glass reminded that its time is much more real than the sound of a second hand of the clock hanging over the table, in the kitchen.