Текст песни Саша Македонский - Чтец

Ну чего ты молчишь? Расскажи мне, как ты просиживаешь часами за стаканом со льдом и самбукой,Убивая скуку очередной дешевой книгой про чужую жизнь и разлуку. Как передают из рук в руки то, что действительно хотел почитать, то что реально вкусно,То что можно впитать под сорокет текилы или бокал красного Lambrusco.Расскажи как хрустят новые страницы, как герои твоего романа едут отдыхать в Канны или в Ниццу или в Ялту, где соседская дочка, озорница, притворившись цыганкой-гадалкой, пудрит мозги прохожим, как загар ложится неровной маской на ее бледную кожу. И как местный мальчишка, больше на оборванца похожий, веретеном вкатывается в ее безмятежную бытность.
И вот... ты...уже совсем забыв про свою наигранную солидность, тянешь одну за одной сигареты из пачки с бездарным названием Marlboro. Глядя на звонящий телефон, тут же придумываешь для себя очередное нелепое алиби, лишь бы еще часик поторчать в этой забытой богом кофейне, которая для тебя ярче, чем Франкфурт на Майне или набережная в Вене.
Место, где ты оставляешь свою голую, жирную реальность, пустую, и , погружаешься в только тобою ведомую мастерскую, расписанную масляными красками на обычных серых холстах с деревянными каркасами, на которых каждый мазок и новую полосу, ты можешь проиграть сам, без лишних слов и дешевых понтов. В молчании, где только ты слушатель, где только ты готов прожить вместе с героями,их, одновременно простые и сложные жизни, где ты можешь не боясь пересечь границу не задумываясь о визе.
Расскажи о тех, кто, сидя рядом, пьет американо без молока, и смотрит на тебя, как на мудака или дурака. О том, что даже на четверть не зная тебя, слегка ухмыляется, издалека, указывая пальцем на тонкого юношу-простока, который тоже смотрит на тебя из-под потолка, проливая чай на белую скатерть.
О тех, кто бесцельно заперт... в желтых, красных и зеленых купюрах, кто не видит дальше цифр на ценниках и повозок бурых с номером 777 и буквами ЕКХ и тех, кто, странно, но даже летом носит меха. Еще о тех, кто прячет свои тайны в красивых гостиницах за плотные занавески, ловит без лески, на позолоченный крючок тех, кто сидит за соседним столом и потягивает вишневый сок, безо всяких на то причин.
О том, о чем все мы всегда молчим. О пустоте 80-ти процентов людей, о том что парень-официант у стойки бара - скрытый гей, о том что при советском пространстве родителям было жить веселей, о соседке одиночке, растящей четверых детей, о том что ты, как прежде, боишься змей.. и богомолов, а девушка за столиком слева не слазит с инсулиновых уколов...
У каждого своя правда и своя голова, и, для кого-то все это истина, для кого-то молва, пустая болтовня и непонятный набор звуков, которые какой-то мальчик выписал, дабы не умереть со скуки или занять чем-то руки...
И вот он, последний глоток самбуки, последняя страница. История закончилась. Пора менять действующие лица.

муз. Brian Crain – A Simple Life

Well, why are you silent? Tell me how you sit on the clock behind a glass with ice and smbush, killing boredom next cheap book about someone else's life and separation. How to read from hand to hand What really wanted to read, what is really tasty, the fact that you can soak under the fortakes of tequila or a glass of red Lambrusco.Scages how new pages are crunchy, like the heroes of your novel go to canne or in Nice or in Yalta Where a neighborhood, mischievous, pretending to be a gypsy-fortuneral, powdered brains to passersby, as the tan lies uneven mask on her pale skin. And as a local boy, more on the oven similar, the spindle is rolled into its serene.
And so ... You ... Already completely forgetting about your taller solidity, pull one at one cigarette from a pack with the talent name Marlboro. Looking at the calling phone, immediately invent the next ridiculous Alibi for myself, if only another watch to hurt in this forgotten Coffee's god, which is brighter for you than Frankfurt on Main or the embankment in Vienna.
The place where you leave your naked, fat reality, empty, and, immerse yourself in only you the driven workshop, painted with oil paints on ordinary gray canvas with wooden frames, on which every smear and a new strip, you can lose myself, without unnecessary words and Cheap Ponte. In silence, where only you are a listener, where only you are ready to live together with the heroes, they are simultaneously simple and difficult lives, where you can not be afraid to cross the border without thinking about a visa.
Tell me about those who sit nearby, drinks American without milk, and looks at you, like an asshole or fool. The fact that even a quarter is not knowing you, slightly grins, from afar, pointing the finger on the thin young man, who also looks at you from under the ceiling, shedding tea on a white tablecloth.
About those who are aimlessly locked ... In yellow, red and green bills, who do not see further numbers on the price tags and the wagons of the browns with the number 777 and the letters of the ECH and those who are strange, but even in the summer wears fur. More about those who hide their secrets in beautiful hotels for dense curtains, catches without a fishing line, on a gold-plated hook of those who sit at the next table and sneezes cherry juice, without any causes.
About what we are always silent about what we are always silent. About the emptiness of 80 percent of people, about the fact that the waiter's boyfriend at the bar is hidden gay, about the fact that with the Soviet space parents there were cheerful, about the neighbor of a single, stretching four children, about what you, as before, afraid of snakes .. and the Bogomolov, and the girl at the table on the left does not smell with insulin injections ...
Each has its own truth and its head, and, for someone, all this is the truth, for someone's rumor, an empty chatter and an incomprehensible set of sounds that some kind of boy discharged, in order not to die from boredom or take something. ..
And so he, the last sip of the smbush, the last page. The story ended. It's time to change the actors.

MUZ. BRIAN CRAIN - A SIMPLE LIFE