Не оскаленный город - деревня в дождливую пору.
Ямщики на троллейбусах воздух берут за грудки.
И ветра подпевают пропитым и матерным хором.
И слетаются чайки на запах цветущей реки.
В тополях отсверкали последние красные звёзды.
Светофор пристыжённо глядит воспалённым зрачком.
И ложится на шапки тумана протёртая простынь.
И крадётся трамвай боязливым тревожным сверчком.
Не парфюмом пропахли салоны кишащих маршруток -
Еле слышимым запахом курева и пирогов.
И течёт в моих венах сырое, но доброе утро.
И свернулась калачиком тёплая пыльная кровь...
09082013
Not a bared city - a village in a rainy season.
Croacks on trolleybuses take air by the breasts.
And the winds sing along with a chopped and obscene choir.
And the seagulls fly on the smell of a flowering river.
The last red stars moved in poplars.
The traffic light looks shameful with an inflamed pupil.
And the wiped sheet lies on the hats of the fog.
And the tram will sneak with a fearful disturbing cricket.
The salons of teeming minibuses smelled not perfume -
The barely audible smell of smoke and pies.
And it flows in my veins a raw, but good morning.
And the warm dusty blood curled up ...
09082013
