Я лежу в траве, но я не убит.
Сказочный запах пистонов,
В лужах шипит карбид.
«Мечта сбывается», -
Так говорит
Юрий Антонов.
В прекрасном и яростном мире,
В шестиметровой квартире,
Не мыта посуда; с надеждой на чудо
Рисую фломастером тайны далеких планет.
Выбора нет: как хотите, но я не отсюда.
Не приземляться,
Не приземляться,
Не приземляться.
Как стрижи,
Как стрижи.
Я болтаюсь весь день туда и сюда
На липких от липы качелях.
Вот - шарик стеклянный, украден на стройке,
Мокрица растет у помойки,
Красива, как у Боттичелли.
Сопротивление воздуха, скажем, бывает совсем не важным
Для тела с маленькой массой.
Я и исчезаю на самом деле,
Стоя в молочном отделе,
Из очереди у кассы.
Не приземляться,
Не приземляться,
Не приземляться.
Как стрижи,
Как стрижи.
I lie in the grass, but I am not killed.
The fabulous smell of caps
Carbide hisses in the puddles.
"A dream come true" -
So says
Yuri Antonov.
In a beautiful and furious world
In a six-meter apartment
Dishes are not washed; with hope for a miracle
I draw the secrets of distant planets with a felt-tip pen.
There is no choice: whatever you want, but I'm not from here.
Don't land
Don't land
Don't land.
Like swifts
Like swifts.
I hang out all day to and fro
On a swing sticky from a linden tree.
Here is a glass ball, stolen at a construction site,
Woodlice grows near the garbage
Beautiful, like Botticelli.
Air resistance, for example, is not important at all
For a body with a small mass.
I actually disappear
Standing in the dairy section
From the checkout line.
Don't land
Don't land
Don't land.
Like swifts
Like swifts.
