Эти картины сложенны воедино
С душой скотины всё также остаюсь мнимым
Дворы, пустоты, умножаю все в банкноты
Каждый день задаюсь вопросом: Кто ты?
Друзья на пальцах. С годами лишь меньше стало
Мечте, наверно, не сбыться очень исхудала
Мысли брошены, принципы давно пусты
Я бы застрелился - патроны холосты
Отцы нам дали жизнь, поставив и морали
Я как фанера, что пролетает, но из стали
Умней не стали, с годами кажется глупеют
Тысяча мыслей на тетради, вот что имею
Не за разное - это врожденное, я болею
Три разных жизни позже сложат в эпопею
О трех разных людях, о трех разных судьбах
Возможно жизнь не справедлива, бог на рассудит
Припев
These paintings are stacked together
With the soul of all the cattle also remains imaginary
Yards, emptiness, multiply all notes
Every day wondering: Who are you?
Friends on the fingers. Over the years, only became less
Dream, probably not very true become thin
Thoughts thrown, the principles are empty for a long time
I would have shot himself - the cartridges are single
Fathers gave us life, and putting morality
I as plywood that flies but steel
Smarter not become, over the years it seems glupeyut
Thousand thoughts on the notebook, that's what I have
Not at all different - it's innate, I'm sick
Three different life later lay down in epic
About three different people, three different fates
Maybe life is not fair, God to judge
Chorus
