Я в этих письмах каждой строчке верю,
Но все же часто думаю о том,
Кто для тебя распахивает двери
И подает на вешалке пальто.
Он ходит где-то рядом,он спокоен,
Стихов тебе не пишет,не грустит,
Заговорит когда-нибудь с тобою,
И яблоком случайно угостит.
В трамвае переполненном однажды
Уступит место,ты кивнешь в ответ,
Он умный,он особенный,он каждый,
Кто мимо шел и обернулся вслед.
От этих писем я теперь завишу,
Я верю им,мне некого винить
Но так боюсь всего ,о чем ты пишешь,
О чем сама не знаешь,может быть.
С.Довлатов
I believe in these letters to believe,
But still often think about
Who breaks the doors for you
And serves a coat on the hanger.
He goes somewhere near, he is calm,
Poems do not write to you, not sad,
Someone will speak with you
And the apple is accidentally treated.
In the tram crowded once
Give way to you, you nine in response,
He is smart, he is special, he is every
Who walked past and turned around.
From these letters I am already curled
I believe them, I have some kind of blame
But so I'm afraid of everything you write about,
What you do not know about, maybe.
S.Odladov
