Музыкант играл на скрипке, я в глаза ему глядел,
Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки, я надеялся понять,
Как умеют эти руки эти звуки извлекать
Из какой-то деревяшки, из каких-то бледных жил,
Из какой-то там фантазии, которой он служил.
А еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь.
А чего с ней церемониться, чего ее беречь.
Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь.
И вселяет в нас надежду; остальное - как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
По чьему благословению я по небу лечу.
Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер,
Музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
Справедливей, милосерднее и праведней она.
Musician playing the violin, I looked him in the eye,
I'm not so curious - I was flying through the sky.
I'm not that bored, I was hoping to see
How to know how these hands to extract these sounds
From some pieces of wood from some pale veins,
From some kind of fantasy, which he served.
And in fact it is necessary to us to penetrate the soul and ignite.
Why stand on ceremony with her, then cherish it.
Happy is the house where the violin singing instructs us on the path.
And it gives us hope; the rest - somehow.
Happy is the tool pressed against the angular shoulders,
I'm flying through the sky on whose blessing.
Happy is the one whose path is short, angry fingers, sharp bow,
Musician, he built a fire in my soul.
And the soul, that's for sure, if burned,
Just, righteous and merciful it.
