От черного хлеба и верной жены
Мы бледною немочью заражены...
Копытом и камнем испытаны годы,
Бессмертной полынью пропитаны воды,-
И горечь полыни на наших губах...
Нам нож - не по кисти,
Перо - не по нраву,
Кирка - не по чести
И слава - не в славу:
Мы - ржавые листья
На ржавых дубах...
Чуть ветер,
Чуть север -
И мы облетаем.
Чей путь мы собою теперь устилаем?
Чьи ноги по ржавчине нашей пройдут?
Потопчут ли нас трубачи молодые?
Взойдут ли над нами созвездья чужие?
Мы - ржавых дубов облетевший уют...
Бездомною стужей уют раздуваем...
Мы в ночь улетаем!
Мы в ночь улетаем!
Как спелые звезды, летим наугад...
Над нами гремят трубачи молодые,
Над нами восходят созвездья чужие,
Над нами чужие знамена шумят...
Чуть ветер,
Чуть север -
Срывайтесь за ними,
Неситесь за ними,
Гонитесь за ними,
Катитесь в полях,
Запевайте в степях!
За блеском штыка, пролетающим в тучах,
За стуком копыта в берлогах дремучих,
За песней трубы, потонувшей в лесах...
Эдуард Багрицкий
From black bread and a faithful wife
We are infected with pale sickness ...
Years have been tested by hoof and stone
The waters are soaked with immortal wormwood, -
And the bitterness of wormwood on our lips ...
We don't have a knife on the wrist,
The pen is not to my liking,
Pickaxe - not honored
And glory is not glory:
We are rusty leaves
On rusty oaks ...
A little wind
A little north -
And we fly around.
Whose path are we now paved with ourselves?
Whose feet will pass through our rust?
Will the young trumpeters trample us?
Will alien constellations rise above us?
We are rusty oak trees flying around comfort ...
We inflate comfort with a homeless cold ...
We're flying into the night!
We're flying into the night!
Like ripe stars, we fly at random ...
Young trumpeters are thundering above us,
Alien constellations rise above us,
Other people's banners are rustling above us ...
A little wind
A little north -
Go for them
Run after them
Chase them
Roll in the fields
Sing along in the steppes!
Behind the glitter of a bayonet flying in the clouds,
Behind the clatter of hooves in dense dens,
For the trumpet song that drowned in the woods ...
Eduard Bagritsky
