C#m F#7 C#m F#7
Когда пурпурный Мерседес рассвета влетит на улицы, давя вампиров.
E A F#m G#7
И полупьяные ночные волки поставят байки на прикол в гараж.
C#m F#7 C#m F#7
Я извлеку из тайника беретту, допью початую бутыль кефира
E A G#7 C#m
И в белоснежной шелковой футболке пойду от жизни свой ловить кураж
С надменной грустью лорда Бекингема, взирая на потомков общепита,
Я зашагаю разбитной походкой, как молодой непризнанный поэт.
И в кабаке для спившейся богемы, где вольный дух повержен скушным бытом
Я угощу тебя паленой водкой и прочитаю пламенный сонет.
C#7 F#7
О, моя Мата Хари,
A7 G#7
Где же ты шляешься, черт побери
А ты красивая и молодая, с глазами полными протуберанцев
Положишь руку на моё колено и пустишь дым колечком в потолок.
И улыбнешься, фиксами играя, и назовешь меня своим засранцем
И мы поедем грабить пункт обменный, чтоб этот мир о нас услышать смог
О, моя Мата Хари,
Где же ты шляешься, черт побери
О, революция бычков в томате, ниспровержение основ консервы
Я Робеспьер, а ты моя комунна, публичный секс, романтика с мечтой
А завтра - смятая постель в помаде, похмельный зуд, расшатанные нервы
И сожаление, что так бездумно себя пожертвовал опять не той...
О, моя Мата Хари,
Где же ты шляешься, черт побери
C # m F # 7 C # m F # 7
When the purple Mercedes of dawn flies into the streets crushing the vampires.
E A F # m G # 7
And the half-drunk night wolves will put the bikes in the garage.
C # m F # 7 C # m F # 7
I will extract the Beretta from the cache, finish the opened bottle of kefir
E A G # 7 C # m
And in a snow-white silk T-shirt I will go from my life to catch courage
With the haughty sadness of Lord Buckingham, looking at the descendants of the catering,
I walk with a broken gait, like a young unrecognized poet.
And in a tavern for a drunken bohemian, where a free spirit is defeated by a boring life
I will treat you to fired vodka and read a fiery sonnet.
C # 7 F # 7
Oh my Mata Hari,
A7 G # 7
Where are you hanging around, damn it
And you are beautiful and young, with eyes full of prominences
Put your hand on my knee and blow the smoke ring into the ceiling.
And smile, playing fixes, and call me your asshole
And we will go to rob the exchange office so that this world can hear about us
Oh my Mata Hari,
Where are you hanging around, damn it
Oh, the tomato goby revolution, the overthrow of canned food basics
I am Robespierre and you are my commune, public sex, romance with a dream
And tomorrow - a crumpled bed in lipstick, a hangover itch, shattered nerves
And regret that he sacrificed himself so thoughtlessly again to the wrong one ...
Oh my Mata Hari,
Where are you hanging around, damn it
