Все то, что мы выдыхаем в холодный день:
комочки снов, туманные струйки обид,
и те пузыри, которыми дышит земля,
и дым из труб, и пар незастывшей реки,
и облако над лоханью, в которой отмыть
упорно стараются черного кобеля,
и серый дым, и пар нефтяной реки,
и наши вздохи, и утренние зевки,
и все боязливо-беспомощные слова -
уходят вверх - и, пройдя через семь небес
и семь золотых завес - мировых кулис -
преображаются в звезды и сыплются вниз -
гляди - каким мерцающим кружевом лент,
алмазными искрами крестиков и колец -
как будто ангелов цех потрудился тут!
Так небеса нас учат писать стихи,
так нас посещает вечность, пока снега
летят, не касаясь черной, жадной земли.
Everything we breathe out on a cold day:
lumps of dreams, misty streams of resentment,
and those bubbles that the earth breathes,
and the smoke from the chimneys, and the steam of the unconsolidated river,
and a cloud over a tub, in which to wash
try hard for the black dog,
and gray smoke and steam from an oil river,
and our sighs and morning yawns,
and all the fearful and helpless words -
go up - and, passing through the seven heavens
and seven golden curtains - world wings -
transform into stars and pour down -
look - what shimmering lace of ribbons,
diamond sparks of crosses and rings -
as if the angels' workshop has worked here!
This is how heaven teaches us to write poetry
so eternity visits us while it snows
they fly without touching the black, greedy ground.
