Скрипка
Автор слов: Григорий Кружков
Автор музыки: Сергей Труханов
Пролетает, брызнув в ночь огнями...
А.Блок
Музыка эта ночная в сабвее...
Поздний ездок, над раскрытою книгой совея,
слышит какого-то Скрябина вдруг или Брамса -
и, пораженный, внезапно выходит из транса.
На пересадке, поняв роковую ошибку,
слышит с платформы напротив бродячую хриплую скрипку,
голос заплечный: "Чего тебе надобно, старче?"
Звук приближается, все горячее и жарче.
Это не музыка - когтем по форточке скрежет,
это цыганка с жидовкою курицу режут,
это убийца скрипит по ступеням - все ближе и ближе -
кролик, беги! - но бежать невозможно - беги же,
кролик! - но бежать бесполезно и поздно спасаться -
если не вылетит трейн из туннеля, как утка из зайца.
Двери сомкнулись - как отрубило.
Господи! Кто тут вокруг, венецьянцы иль турки?
Музыка стихла. Что это было -
что продолжается снова беззвучно, но в темпе мазурки?
Это погоня несется, гарлемским гремя перегоном,
и не понять в блеске вагонном и гуле -
то ли протон обезумевший гонится вслед за протоном,
то ли Вакула на черте летит, то ли черт на Вакуле.
Что это было? Музыка стихла.
В синем окошке Бронкса огни замигали.
Взвизгнувший тормоз. Треснувший выхлоп.
И непонятно кому - эту розу в бокале.
Главное - не говорить и не шевелиться,
чтобы не сбить уходящего слабого звона...
Так раскрывают ножом перловицу
ради слезинки одной замутненной.
Так одалиска лежит - недорогая утеха
местной базарной шпаны; и все ей мерещится ласка
гостя ночного; и в ухо ее входит эхо,
как караван верблюдов в ворота Дамаска.
Violin
Lyricist: Grigory Kruzhkov
Music author: Sergey Trukhanov
Flies by splashing lights into the night ...
A. Block
This night music in a subway ...
Late rider, over the opened book of the sove
hears some Scriabin suddenly or Brahms -
and, struck, suddenly leaves the trance.
At the transplant, realizing the fatal mistake,
he hears a stray raucous violin from the platform opposite
shoulder voice: "What do you need, older?"
The sound is approaching, hotter and hotter.
This is not music - a claw on the window leaf rattle,
this is a gypsy with a liquid chicken,
this killer creaks up the stairs - closer and closer -
rabbit, run! - but it’s impossible to run - run,
rabbit! - but running away is useless and it's too late to save -
if the train does not fly out of the tunnel, like a duck from a hare.
The doors closed - as chopped off.
Lord Who is there, Venetians il Turks?
The music died down. What was it -
what is going on again silently, but at the pace of the mazurka?
This chase is rushing, a Harlem rattling boom,
and do not understand in the splendor of the carriage and buzz -
whether the proton is distraught after the proton,
either Vakula flies on the line, or the devil on Vakula.
What was it? The music died down.
In the blue window of the Bronx, the lights blinked.
Squealed brake. Cracked exhaust.
And it is not clear to anyone - this rose in a glass.
The main thing is not to speak or move,
so as not to knock out the faint ringing ...
So open the pearl bar with a knife
for the sake of a tear one muddy.
So the odalisk lies - inexpensive joy
local market punks; and all she imagines affection
night guest; and an echo comes into her ear,
like a caravan of camels at the gates of Damascus.
