Сотни нервных глаз в пыли открылись
Никому здесь не останется им верить
И лишь только солнце вышло из-за туч
Раздались! Песни рабочих кварталов
Наши песни вымученных лет
Нет работы молодым все равно
Тридцать, сорок лет - поднимать семью, тянуть долги
В пятьдесят лет – нет здоровья и пенсионный потолок
Вот такой вот сегодня мой тридцать первый год
Купала церквей из золота, а я
Свои крою крыши матом
Культурно изогнутый слой
Слышал не продал. Гордость
Нет никому… Ничего ничего
Умереть от болезни и узнать что
Нет места в рае давно
Нужно взять себя в крепкие руки!
Триста сорок лет по колено в бреду – в РОССИИ!
Десятки сотни тысяч нездоровых дум
Не смываемый стыд лег в землю зерном
Под тяжестью наших душ
Hundreds of nerve eyes in the dust opened
Nobody will have to believe them here
And only the sun came out from behind the clouds
Returned! Songs of workers' quarters
Our songs of the triped years
There is no work for young people anyway
Thirty, forty years - raise a family, pull debts
At fifty years old - there is no health and pension ceiling
Here is my thirty -first year today
Bathed churches from gold, and I
My roof roof
Culturally curved layer
I didn’t sell it. Pride
No one ... nothing
Die from the disease and find out what
There is no place in paradise for a long time
You need to take yourself in strong hands!
Three hundred forty years knee -deep in delirium - in Russia!
Tens of hundreds of thousands of unhealthy thoughts
Not washed out shame lay in the ground with grain
Under the weight of our souls
