Стезя поэта — торная тропа
Сквозь пустоту реальности унылой...
Она кому — Олимп, кому — могила...
Жемчужины искать на дне средь ила —
Кому — работа, а кому — судьба
А в книжных лавках, будто чёрный хлеб,
Идут с лотков либретто мыльных опер...
Спят души безмятежно в клетках рёбер...
Чтоб слышать вечность, набирает номер
Лишь тот кто от неона не ослеп...
Художник влез в пиджак от кутюрье —
Ведь выставка закончится фуршетом.
Он ценники расклеил по портретам,
С мечтой войти по банковским билетам
На праздник жизни миновав портье...
А где-то средь музейной тишины
Застыла красота в резных окладах,
И будто Дон Кихот в старинных латах,
Посредством благородного булата,
Хранит духовный мир седой страны...
На дне тоннеля в окруженье стен,
Гитары гриф согрев рукою пылкой,
Поёт бродяга... В шляпу, как в копилку,
Ему бросает мелочь на бутылку
Народ, спешащий в метрополитен...
Сквозь топот ног надрывный голос слышен —
Он птицей бьётся в мутное окно,
Похоже, что прохожим всё равно —
Их слух завоевал уже давно
«Фанерный» голос с глянцевой афиши...
Мараю лист... Без водки полупьян...
Бегу от суеты в иные дали,
А втине дней поэт на пьедестале
Пускает бронзу музам на медали
И подставляет темя голубям
The path of the poet - Thorn Trail
Through the void sad reality ...
She who - Olympus, who - the grave ...
Pearls look at the bottom among the sludge -
Who - work, and to whom - the fate
And in bookstores like black bread,
Trays come with a libretto soap operas ...
Soul sleep peacefully in the cells edges ...
To hear eternity dials
Only those who are not blinded by the neon ...
Painter got into a jacket from designer -
After the exhibition ends buffet.
He tags pasted portraits ,
With the dream enter bank tickets
On the holiday of a lifetime passing porter ...
And somewhere amid the silence of the museum
Frozen beauty in carved frames,
And if Don Quixote in ancient armor,
Through noble Bulat ,
Keeps the spiritual world hoary country ...
At the bottom of the tunnel to the walled ,
Guitar fingerboard warmed hand passionate ,
In tramp sings ... hat as a piggy bank ,
He throws coins at the bottle
People hurrying to the subway ...
Through the sound of feet hysterical voice is heard -
He beats bird in murky window
It seems that passersby anyway -
Won their hearing has long been
"Plywood " voice with glossy posters ...
Mara sheet ... Without vodka polupyan ...
Running away from the bustle of the other was given
A vtine days poet on a pedestal
Let the bronze medal at the Muses
And substitutes crown pigeon
