То не воет в степи поземка,
Не играет Шопен аллегро -
То за Правду страдает громко
Менестрель, что чернее негра!
Тех страдальцев полно по свету,
Не пойму я таких созданий:
Ни словечка про Правду эту,
Кроме списка своих страданий...
Пальцы в кровь раздерут гордо
За минуту об три аккорда,
А если кто не жалеет бедных,
Могут запросто дать в морду.
Ставил струны бы, как у прочих,
а не лобзики и не бритвы;
Хрен бы с ним, что чернее ночи,
Но зачем же - глупее тыквы?
То не в детском саду траур,
То не кошке на хвост сели -
Пальцы в кровь раздирать дали
Мазохистскому менестрелю.
Не в трубе трубочист хнычет,
Не наделал в штаны плакса -
Продолжает страдать привычно
Менестрель, что чернее ваксы...
That does not howl in the desert
Chopin does not play allegro -
That for the truth suffers loudly
Minstrel that is blacker than a black man!
Those sufferers are full of the world,
I do not understand such creatures:
Not a word about this truth,
Besides the list of their sufferings ...
Fingers in the blood will be torn proudly
In a minute about three chords,
And if someone does not spare the poor,
They can easily give in the face.
He would set the strings
not jigsaws or razors;
To hell with him, which is blacker than night,
But why - stupid pumpkin?
That is not in kindergarten mourning,
That’s not the cat’s tail
Fingers in the blood tore apart
Masochistic minstrel.
The chimney sweep doesn't whimper in the pipe
I haven’t done a crybaby in my pants -
Continues to suffer habitually
A minstrel that is blacker than a wax ...
