"...Румата навсегда запомнил его, иссиня-бледного от пьянства, как он стоит, вцепившись тонкими руками в ванты, на палубе уходящего корабля и звонким, молодым голосом выкрикивает свой прощальный сонет "Как лист увядший падает на душу"..."
ПРОЩАНИЕ ЦУРЭНА
Какое мне дело до этой страны,
Где души - замшелы, дороги - грязны;
Леса да болота, и прОсвета нет...
Но здесь я, всего-то, родился на свет...
Какое мне дело до этой страны,
Пропитой без цели, за четверть цены,
Лжи истина гаже с засаленных губ,
А, кто не продажен, наверное - глуп...
Какое мне дело до этой страны,
Где звон до предела зажатой струны,
Где смерть - в изголовье, и дыба близка;
Где пишется кровью любая строка...
Какое мне дело до этой страны,
Где сердце хмелело от каждой весны,
Наукою горькой расщедрились дни,
Ночные задворки все память хранит...
О, сколько страданий в болоте родном!
Мне сто оправданий найдется потом;
И ветер попутный, и ясный маяк,
Но кажется смутно, что что-то не так...
Живучий, беспутный цветок пустырей
Зачахнет в уюте, лишившись корней;
В спокойствии скучном тоска о былом
Царапнет мне душу увядшим листом...
Успеть бы проснуться сквозь вязкую тьму,
Успеть бы вернуться к себе самому,
Понять, подытожив сплетения дней,
Что жизни дороже и смерти сильней...
В горячие строчки всю душу вложить,
Чтоб стоило точно не - выжить, а - жить;
Понять у предела последней стены -
Какое мне дело до этой страны...
"... Rumata forever remembered him, blue-pale from drunkenness, as he stands with his thin hands clutching at the guys on the deck of the departing ship and shouts his farewell sonnet in a clear, young voice," Like a leaf withering falls on the soul ... "
FAREWELL TO TSUREN
What do I care about this country
Where souls are mossy, roads are dirty;
Forests and swamps, and there is no light ...
But here I, just something, was born ...
What do I care about this country
Soaked without a goal, for a quarter of the price,
Lies the truth even with greasy lips
And who is not corrupt is probably stupid ...
What do I care about this country
Where is the ringing to the limit of a clamped string
Where death is at the head and the end is near;
Where is any line written in blood ...
What do I care about this country
Where the heart was hoppy from every spring
The days of bitter science have become bountiful,
Night backyard stores all the memory ...
Oh, how much suffering in the native swamp!
I will find a hundred excuses later;
And the wind and fair lighthouse
But it seems vaguely that something is wrong ...
A tenacious, dissolute wasteland flower
It will wither away in comfort, having lost its roots;
In calm dull longing for the past
Scratch my soul with a withered leaf ...
Have time to wake up through the viscous darkness
To have time to return to myself,
Understand by summing up the plexus of days,
That life is more valuable and death is stronger ...
Put the whole soul in hot lines,
So that it was worth it not to survive, but to live;
Understand at the end of the last wall -
What do I care about this country ...
