Текст песни Слот - про поэта

Чувство незавершенности смотрит в окно обреченно,
И время на пятой скорости, а поезда шли, шли, шли.

Темы, завязанные в тексты тромбы разлетятся пеплом, разорвутся бомбой.
Схемы, не помогут закончить поэму, и в этом проблема, в мыслях катакомбы.
Атом, великоват он, чтобы стать тем самым тринадцатым ароматом,
И плоская луна бесит своим пустым циферблатом.

Припев:
Ты слышишь, где-то летит ракета,
К концу сюжет поэта может и не стать.
Нет даже века у человека,
Всегда до лета куплета будет не хватать.

Плохо. Весна - обострение. Сдохну. Не имеет значения.
Космос. И в коробке черепа будет в стихах жить, жить, жить.

Вата, эта белая палата чутка маловата,
Даже если медсестра без мед.брата.
В клетке, давали мне таблетки.
Редкие слова в метки, мне делал заметки на этикетке.

Утро, и я будто, писал это бред -
Смысла нет, он делся куда-то.
Это просто цитата, в углу тетрадь смята...
Какая сегодня дата?

Припев:
Ты слышишь, где-то летит ракета,
К концу сюжета поэта может и не стать.
Нет даже века у человека,
Всегда до лета куплета будет не хватать.

Так больно смотреть и не достать рукой.
Кровавый бой с собой и бесконечный пот.
И не сбежать, и не найти покой!
Граната с вынутой чекой. Диагноз: психопат.

Припев:
Ты слышишь, где-то летит ракета,
К концу сюжета поэта может и не стать.
Нет даже века у человека,
Всегда до лета куплета будет не хватать.

И когда стихла стихия стихов, после недопетого лета
Люди стали искать ответы в записках, теперь уже точно мертвого поэта.
Анализировать это, раскладывать взрывы мозга и трепет сердца по нумерованным полкам -
Только в этом нет толка! Это - как разобрать живого ежа по колким иголкам.

The feeling of incompleteness looks out the window is doomed,
And time on the fifth speed, and the trains went, went, went.

Topics, tied to the texts of the thrombus scatter ashes, rupture a bomb.
Schemes will not help finish the poem, and this is the problem, in the thoughts of the catacombs.
Atom, he is Velic to become the thirteenth aroma,
And the flat moon infuriates with its empty dial.

Chorus:
You hear, somewhere flies rocket,
By the end, the plot of the poet may not become.
There is not even a century in humans,
Always before the summer of the checkup will not be enough.

Badly. Spring - exacerbation. Daughter. Does not matter.
Space. And in the box of the skull will be in verses to live, live, live.

Wat, this white chamber is a bit small,
Even if the nurse without medical border.
In the cage, they gave me a pill.
Rare words in the label, I did notes on the label.

Morning, and I wrote this nonsense -
There is no sense, he went somewhere.
It's just a quote, in the corner the notebook is crumpled ...
What is the date today?

Chorus:
You hear, somewhere flies rocket,
By the end of the story of the poet may not become.
There is not even a century in humans,
Always before the summer of the checkup will not be enough.

So painful to watch and not get your hand.
Bloody battle and endless sweat.
And not escape, and not find peace!
Pomegranate with a removed check. Diagnosis: psychopath.

Chorus:
You hear, somewhere flies rocket,
By the end of the story of the poet may not become.
There is not even a century in humans,
Always before the summer of the checkup will not be enough.

And when the element of the poems subsided, after the unacceptable summer
People began to look for answers in the notes, now already a dead poet.
Analyze this, lay the bangs of the brain and the thrill of the hearts in numbered shelves -
Only this is not a sense! This is how to disassemble live hedgehogs along the necklaces.