[Куплет:]
Уже немало песен спето про то и про это,
Но по прежнему поэты излагают в куплетах
О том, что проще было бы обо всём написать,
Чем ходить по обочине опуская глаза.
"Назад дороги нет, иди вперёд", - твердит микрофон,
И лишь потрёпанный шум и помехи на фоне.
Кто они, что мыслями и строками долбят по клаве?
Зато они не уйдут ничего не оставив.
Планктон не знает о целях и умозаключениях
Неприклонных, плывя туда, куда несёт течение.
Влечёт овечек задувать свечи, плевать на мощи,
Но мощи не хватает жить любя и быть проще.
Бетон вязкий, правда прячется за масками,
Мазками разом заразились изменять окраску мы.
И вот я, задыхаясь в тисках биомассы,
Решился написать посыл на биты от Ке'Пасы.
[Coupling:]
Already a lot of songs spito about that and about it,
But still the poets are set out in the bus
That it would be easier to write about everything,
Than walking by the side of the sake of the eye.
"Back Roads No, go ahead," the microphone says,
And only a boiled noise and interference on the background.
Who are they, that thoughts and rows are dragging?
But they will not leaving anything.
Plankton does not know about the goals and conclusions
Unplanned, floating wherever the current carries.
Walking lambs to blew candles, spit on the power,
But the relics are not enough to live loving and be easier.
Concrete viscous, the truth is hiding behind masks,
By smears, we infected the color of the color.
And here I, choking in the vice of biomass,
Decided to write a message on the bits from Ke'pasa.
