Есть люди. Они умеют писать и думать.
А я...Ну зачем мне не спится ночью?
Взялась за учебу бы лучше, чем с видом умным
Сидеть, болеть головой ради пары строчек.
Бессмысленных строчек...одно разочарованье.
Занудная, вечно ворчливая, всем чужая
И жизнь не кромсала, пульс ровный,в норме дыханье,
Но вечно саму себя довожу до края.
Послать бы себя...как письмо через почту России,
Чтоб долго идти, чтоб искать адресата где-то...
Вернуться и "Что ты? Где же тебя носило?"
И запах малины и можжевеловых веток...
А звёзды всё ярче, сиди и считай их вместе.
Но я разучилась видеть, со счёта сбилась.
Кажется, я не была здесь уже лет двести...
Все двести лет, только это место и снилось...
И продолжая болеть над двадцатой строчкой,
Очередной без смысла, без адресата,
Тяну меланхолию до предпоследней точки,
Я человек-письмо, посланный обратно.
Одни умеют писать, другие читают,
Я, кажется, потерялась посередине,
Не сплю ночами и звёзд давно не считаю,
Найдёте меня, перешлите на чьё-нибудь имя.
Чтоб прямо конкретно, чтоб кончились эти строчки,
Чтоб просто найтись...Попивая чаёк с вареньем,
Считать бесконечные звёзды не в одиночку
И больше не думать о глупых стихотвореньях...
There are people. They know how to write and think.
And I ... well, why don't I sleep at night?
It would be better to study better than with the sight of smart
Sit, sick head for a pair of lines.
Meaningless lines ... one disappointment.
Boring, always grumbling, everyone is alien
And life is not crushed, the pulse is smooth, in the norm of the breath,
But he always bring himself to the edge.
Would send yourself ... as a letter through Russian Post,
To go for a long time to look for a recipient somewhere ...
Return and "What are you? Where did you wear?"
And the smell of raspberries and juniper branches ...
And the stars are all brighter, sit and consider them together.
But I learned to see, with the score, I got lost.
It seems I was not here for two hundred years ...
All two hundred years, only this place and dreamed ...
And continuing to root over the twentieth line,
The next without meaning, without a destination,
Pulling melancholy until the penultimate point,
I am a letter-letter sent back.
Some know how to write, others read,
I seem to be lost in the middle,
I do not sleep at night and the stars I have not thought for a long time,
Find me, go to whose name.
To exactly specifically, these lines run out,
To just be found ... Pouring a cup with jam,
Count endless stars not alone
And no longer think about stupid poems ...
