Он что-то писал по ночам:
Никогда не показывал ей
Она сначала наблюдала
но всегда засыпала
Раньше чем он
возвращался в постель...
возвращался в постель...
возвращался
Промозглый ветер обдувал,
Засыпая песком
чьих-то туфель следы
За запотевшим стеклом трамвая
Там кто-то бежал мелькая
"Ну кто бы мог подумать,
что это ты..."
это ты....
это ты
Разумеется и здесь и ниже она
Почувствовала запах чужих духов
Она постоянно училась
Но все равно же злилась
И опять почему-то
нет нужных слов
нет нужных слов
снов
Да и она сама случайно касаясь кого-то
Чувствовала трепет в своей груди
Ей нужно искать истоки желаний
В глубинах сознаний
Но ей не хватает чего-то,
чтобы чуть дальше пойти
чуть дальше пойти
дальше пойти.
He wrote something at night:
Never showed her
She first observed
But always flooded
Earlier than O.
Returned to bed ...
Returned to bed ...
Returned
The drooping wind blew up
Falling asleep sand
Whose shoes traces
Behind the swamped glass tram
There someone fled flavored
"Well, who would have thought
What are you ... "
it's you....
it's you
Of course here and below it
Felt the smell of foreign spirits
She constantly studied
But still angry
And again for some reason
No need
No need
Snov
Yes, and she herself accidentally touching someone
Felt trepid in her chest
She needs to look for the origins of desires.
In the depths of consciousness
But she lacks something
To go further to go
a little further go
Further go.
