Текст песни Специально для Клана Первый-Взвод - Первый-взвод Вованчоо, и ДаНиИлНаГиБ

По эскалатору вниз неторопливо спускаюсь,
Смотрю на лица людей, я иногда их пугаюсь.
То словно злобой накрыло весь этот мир подземелья,
То истерический смех, улыбки и веселье.
Кто-то торопится, кто-то неторопливо шагает
Не замечая что потоку перехода мешает.
Кто на работу на нервах, боясь начальства во-первых,
Кто-то к любовнице, очередная местная стерва.
Романы, на банальном сюжете идеи.
Парень прочищает карманы, легкие деньги.
Молодые сидя притворяясь что уже заснули
Перед ветеранами, старушка еле-еле мелькнули.
Держать за поручни сил нет, что-то ворчат,
Грубость в лицо, порой даже вырывается мат.
Клуб не воспитанных или в меру упитанных,
Наркоманов, долбоебов хватает. Где это видано?
Эти бесконечные вены Москвы,
Переходы - словно параллельные миры
Грусти и тоски.
Здесь Бога нет, одиночество правит людьми.
Кто-то теряет любовь, которую здесь же нашли.
Перебирая в телефоне память СМСок.
Нежные слова любимой, они сейчас к месту.
Мимо тоннелей темных
Среди шума, крика колес.
Наборы слов приятны почти до слез.
Тут своя музыка, на переходе местный оркестр.
Иногда слушая себя считал бездырем.
Тут пропадали таланты. Сколько еще таких будет?
Не знаю, я им не судья, пусть Бог их судит.
А на углу притаились местные барыги
Счастье по карманам - камни, деленные на части.
С парой из этих людей я уже знаком,
Не просто зрителем, нет, когда-то был игроком.
Вечная фраза на стекле "Не прислоняться".
Либо обсуждение клубов, рекламы, глянца.
Кто-то перегаром дышит, от кого-то запах духов,
В руках газета "Футбол" или же сборник стихов.
Люди без дома и псы, для многих разницы нет,
Поджимая хвосты делили наспех обед.
И убивает их обычно не холод зимы,
Холод прохожих мимо, холод равнодушной толпы.
И снова музыка где-то недалеко впереди
Наборы нотных сюжетов на переходах, в груди.
Где душа притаила немного чистого света
Для полных строк и для полного, в итоге, куплета.
Через тоннели, в камень фресок и тусклого света,
Улицы подземные, где недоступны абоненты.
Мир где все такое яркое становится обычным,
Этого не замечаешь пока не касается лично.
Каждая станция здесь помнит расставания,
И встречи все, букеты цветов.
Взрывы, терракты, жертвы.
Помнится крики скандалов и тихий шепот
"Это вовсе не Москва, это подземный город".
Минор на сердце запал, остановились минуты.
Вся эта суета окутала стремление судей.
Здесь каждый из себя пытается построить личность.
Неважно гений он или бродяга обычный.
По эскалатору вверх я поднимаюсь лишь с тем
Спешу вырваться в город с этих подземных вен
И что-то в памяти осталось, далеко не понятно.
На улице большими хлопьями снег.
О Боже, как приятно!

I slowly go down the escalator,
I look at people's faces, I sometimes get scared of them.
It was as if the whole world of the dungeon was covered with anger,
That hysterical laughter, smiles and fun.
Someone is in a hurry, someone is walking slowly
Not noticing that the flow of the transition interferes.
Who is on the nerves to work, being afraid of the bosses in the first place,
Someone to his mistress, another local bitch.
Novels, on a banal plot of ideas.
The guy clears his pockets, easy money.
Young sitting pretending to fall asleep
Before the veterans, the old woman barely flickered.
There is no strength to hold the handrails, they grumble something,
Rudeness in the face, sometimes even a mate breaks out.
Club not educated or moderately well-fed,
There are enough drug addicts, fucking assholes. Where have you seen this?
These endless veins of Moscow
Transitions are like parallel worlds
Sadness and longing.
There is no God here, loneliness rules people.
Someone loses the love that they found here.
Going through the memory of SMSok in the phone.
The tender words of the beloved, they are now in place.
Past the dark tunnels
Amid the noise, the screaming of the wheels.
Sets of words are pleasant almost to tears.
It has its own music, there is a local orchestra at the transition.
Sometimes, listening to myself, I considered a hole.
Here talents disappeared. How many more will there be?
I do not know, I am not their judge, let God judge them.
And local hucksters lurked on the corner
Happiness in pockets - stones divided into parts.
I already know a couple of these people
Not just a spectator, no, I was once a player.
The eternal phrase on the glass "Do not lean."
Or discussion of clubs, advertising, gloss.
Someone breathes fumes, someone smells of perfume,
In the hands of the newspaper "Football" or a collection of poems.
People without a home and dogs, for many there is no difference,
Tails between their legs were sharing a haste lunch.
And it's usually not the cold of winter that kills them,
The cold of passers-by, the cold of an indifferent crowd.
And again the music is somewhere not far ahead
Sets of music plots on transitions, in the chest.
Where the soul lurks some pure light
For full lines and for a complete verse.
Through tunnels, into stone of frescoes and dim light,
The streets are underground where subscribers are not available.
A world where everything so bright becomes ordinary
You don’t notice this until you personally touch it.
Every station here remembers parting
And all the meetings, bouquets of flowers.
Explosions, terrorist attacks, victims.
I remember screams of scandals and a quiet whisper
"This is not Moscow at all, this is an underground city."
The minor sunk in my heart, the minutes stopped.
All this vanity enveloped the aspiration of the judges.
Here each of himself is trying to build a personality.
It doesn't matter if he is a genius or an ordinary vagabond.
I go up the escalator only with that
I'm in a hurry to break out into the city from these underground veins
And something remained in the memory, it is far from clear.
There is snow on the street in large flakes.
Oh God, how nice!