меня разрывают все эти буквы , что я читаю про 18 век
какая надежда, какие ублюдки испортили жизни стольки человек
и вот закрываю кладу в рюкзак рибок кропоткина том скоро мне выходить
снег талый падает прямо в лицо мне. способен ли вовсе кого я убить
убить это страшно и тварь не причем здесь дело совсем в ином
при глупом раскладе я в школе был парнем, который желал что жизнь это сон
но жизнь это палки, жизнь это фишки, жизни это пластиковый пистолет
меня разрывают все эти буквы никто не знает что есть человек
никто никогда увы не узнает чего желает простой русский мужик
о чем он подолгу в гостиной мечтает о чем он не станет вам говорить
на этих мужчинах и схожих женщинах держится матушка старая русь
снег бьет по лицу снег бьет прямо в плечи нет рифмы к названию нашей страны
а ты так красива в розовом шарфе он словно красный подбитый флаг
махни им пожалуйста в сторону здания, где все всегда происходит не так
в меня из автобуса вновь стреляют буквы, что хочется прокричать
мы никогда не будем свободными
разве это печаль
разве так плохо всегда бороться и руки свои вечно марать
17 век, 18 тоже люди пытались все отобрать, но отобрали лишь свои силы
у страшной белой мерзкой толпы и эти жирные мрази гнилые культ возвели молодых
и они теперь тоже воюют за равенство братство и пьянство везде
но красота это скулы любимой которые снятся в размеренном сне
я как старик живу и бунтую, книгами проникая в умы
кто же сказал,что здорово очень в мире жить молодым
I’m torn apart by all these letters that I read about the 18th century
what hope what bastards ruined the lives of so many people
and now I close my luggage in the backpack of Kropotkin’s fungi that I will leave soon
melt snow falls right in my face. Is anyone capable of killing me at all
it’s scary to kill and the creature has nothing to do with it.
in a silly situation, I was at school a guy who wanted life to be a dream
but life is a stick, life is a chip, life is a plastic gun
all these letters tear me apart nobody knows what a person is
no one will ever know what a simple Russian man wants
what he dreams for a long time in the living room about what he won’t tell you
on these men and similar women mother keeps old Russia
snow hits the face snow hits the shoulders there is no rhyme to the name of our country
and you are so beautiful in a pink scarf, it is like a red padded flag
please wave them in the direction of the building, where everything always happens wrong
Letters shoot me from the bus again, I want to scream
we will never be free
Is it sadness
Is it really so bad to always fight and your hands are always dirty
17th century, 18, too, people tried to take everything away, but only their strength was taken away
in a terrible white vile crowd and these fat filths rotten cult erected young
and now they are also fighting for equality fraternity and drunkenness everywhere
but beauty is the cheekbones of your beloved who dream in a measured sleep
I live and rebel like an old man, penetrating books with my mind
who said that it’s great to live very young in the world
