ловлю себя на мысли, что опять бегу от мира в коробку с иллюзорными прутьями стальными
закрываю глаза – это попытка игнорировать все происходящее, стараюсь мимикрировать.
в магазине замираю рядом с хлебным отделом в сроке годности вижу срок всех людей
подошел бы охранник ударил б за дело, за правду,за панк рок, за то, что всех сильней
но сила это лечь на пол в своей спальне и не покрыться пылью и даже не скулить,
кто сильнее брюс ли или мой папа эти детские фантазии хотят меня убить
нет денег чтобы жить как иван тургенев, и слишком много их, чтобы голод ощущать
на меня, кажется, сильно давят стены. солдаты нужны чтобы стрелять и взрывать
хочется напиться ключевой воды. хочется закрыться в старые сени. если не от сумасшествия, то от сумы меня оберегут моей детской стены. где я барабаню ложкой по гитаре, а мать молодая и на ней халат. дети это кавалеристы и они тоже могут здесь воевать. здесь где в лесу по пятам идет холод, где звезды из сырой палатки видны, где я с молотком бегу и я молод, где я прибиваю пальцы мечты. но мне бы в свитере сером и мокром затеряться слегка в тайге. побег от реальности это не средство, это выстрел в ночной тишине.
и это очень правильно. что люди рождаются такими слабыми. если бы иначе все.
род бы человеческий погиб сразу же. неподготовленный младенец без истязания социальной средой прыгнул бы в озеро, словно в утробу, чтобы не чувствовать боль. он бы так испугался.
синего цвета шариковой ручки. хруст сапогов и рубашек гимну смерти созвучен.
но лучше я встречусь с реальностью и обменяюсь с ней парой ударов, я бить умею, она тоже,
какой омерзительный снег, когда талый
I catch myself thinking that again I’m running from the world into a box with illusory steel bars
I close my eyes - this is an attempt to ignore everything that happens, I try to mimic.
in the store I freeze next to the bread department in the expiration date I see the period of all people
a security guard would have approached used for the cause, for the truth, for punk rock, for the fact that everyone is stronger
but the power is to lie on the floor in your bedroom and not be covered with dust and not even whine,
who is stronger than bruce or my dad these childhood fantasies want to kill me
there is no money to live like Ivan Turgenev, and too much of them to feel hunger
the walls seem to put a lot of pressure on me. soldiers are needed to shoot and detonate
I want to get drunk spring water. I want to close in the old canopy. if not from madness, then from the sum I will be protected from my children's wall. where I drum my guitar on a spoon and my mother is young and she’s wearing a bathrobe. the children are cavalrymen and they can also fight here. here where the cold comes on the heels of the forest, where the stars from the wet tent are visible, where I am running with a hammer and I am young, where I nail the fingers of a dream. but in a gray and wet sweater I’d get a little lost in the taiga. an escape from reality is not a means, it is a shot in the silence of the night.
and it is very correct. that people are born so weak. if it were otherwise.
the human race would perish immediately. an unprepared baby without being tormented by the social environment would jump into the lake, as if in the womb, so as not to feel pain. he would be so scared.
blue ballpoint pen. the crunch of boots and shirts is in tune with the hymn of death.
but I’d better meet reality and exchange a couple of punches with it, I can beat, she too,
what a disgusting snow when melt
