Мама... Простое, казалось бы, слово,
А сколько в нем нежности, ласки, тепла,
Ребенок лопочет его бестолково,
Ручонки раскинув, припухший от сна.
В печали и в радости мы произносим,
То робкое "Мама", то резкое "Мать".
Порой на чужбине вдруг сердце запросит
Совсем незнакомую-мамой назвать.
А дома так часто ей делаем больно
Поступками, взглядами, жестами мы,
Потом вдалеке вспоминаем невольно
О том, что прибавило ей седины.
И пишем на школьных листках торопливо
Признанья своей запоздалой вины.
Она их читает, краснеет стыдливо,
И в горьких морщинах слезинки видны.
Давно без письма все обиды простила,
А тут ей до боли приятно прочесть:
"Спасибо, родная, за то, что растила,
За то, что ты любишь, За то что ты есть!!!
Mom ... Easy, it would seem, the Word,
And how much tenderness in it, caress, heat,
The child will burst his stupid,
The handtems spreading, swelling from sleep.
In sadness and in joy we pronounce,
Then a timid "mother", then a sharp "mother".
Sometimes in a foreign land suddenly will ask
A completely unfamiliar mother name.
And at home so often do it hurt
Actions, views, gestures we,
Then you remember unwittingly
That he added to her seeds.
And write on school leaves hurriedly
Recognizing your delayed guilt.
She reads them, blushing shamefully,
And in the bitter wrinkles of tears are visible.
Long ago without a letter all resentment forgive
And then she is pleasantly reading to pain:
"Thank you, native, for growing,
For what you love, for what you are !!!
