О нежная весна! Я чту твои обряды:
страна моих ночей - пустынная страна,
там веет от страниц безумья сладким ядом
и странствуют впотьмах и флейта, и струна.
И голоса дерев, что зеленью прорвались,
чтоб ветер ухватить за невесомый стан,
поют в моем мозгу, как нити продолжаясь:
"Он, гибкий, лишь скользит по молодым листам".
И голоса дерев - поток зеленых линий -
штрихами по косой всю память исчертив,
вдруг будут смяты в ком руками юных ливней,
превращены в труху и сметены с пути.
Там соловьев в кустах суставчаты рулады
и ввысь устремлены, как готика и грусть.
О нежная весна! Я чту твои обряды,
уже который год вершу их наизусть.
Захлебываясь, день подкатывает к ночи
и разобьется вновь, как о валун волна.
И каждый день таков. О стая одиночеств,
о сумасшествий рой, о нежная весна!
25 апреля 1986.
About gentle Spring! I honor your rites:
country my nights - desert country,
it emanates from the pages of madness sweet poison
and wander in darkness and flute, and string.
And the voice of the trees that broke greens,
to grasp the weightless wind mill
I sing in my brain like a thread continued:
"He is flexible, a slip of the young leaves."
And the voice of the trees - flow green lines -
touches on the bias scribbled all memory,
suddenly they are crushed in the hands of young com showers
turned to dust and swept out of the way.
There, nightingales in the bushes jointed roulades
and fixed up as gothic and sadness.
About gentle Spring! I honor your rites
which year to administer them by heart.
Choking, day drove to the night
and broken again, as a boulder wave.
And every day is as follows. About flock alone,
of madness swarm of gentle spring!
April 25, 1986.
