Какой-нибудь предок мой был — скрипач,
Наездник и вор при этом.
Не потому ли мой нрав бродяч
И волосы пахнут ветром?
Не он ли, смуглый, крадет с арбы
Рукой моей — абрикосы,
Виновник страстной моей судьбы,
Курчавый и горбоносый?
Дивясь на пахаря за сохой,
Вертел между губ — шиповник.
Плохой товарищ он был, — лихой
И ласковый был любовник!
Любитель трубки, луны и бус,
И всех молодых соседок…
Еще мне думается, что — трус
Был мой желтоглазый предок.
Что, душу чёрту продав за грош,
Он в полночь не шел кладбищем.
Еще мне думается, что нож
Носил он за голенищем,
Что не однажды из-за угла
Он прыгал — как кошка гибкий…
И почему-то я поняла,
Что он — не играл на скрипке!
И было всё ему нипочем,
Как снег прошлогодний — летом!
Таким мой предок был скрипачом.
Я стала — таким поэтом.
Some ancestor of mine was a violinist,
A rider and a thief at the same time.
Isn't it because my temper is a wanderer
And the hair smells of the wind?
Does he, dark-skinned, steal from the arba
Apricots in my hand
The culprit of my passionate fate,
Curly and hunchbacked?
Marveling at the plowman for plow,
Skewer between the lips - rose hips.
He was a bad comrade - dashing
And affectionate was a lover!
A lover of tube, moon and beads,
And all the young neighbors ...
I also think that - a coward
There was my yellow-eyed ancestor.
What the hell a soul sold for a penny
He did not go to the cemetery at midnight.
I also think that the knife
He wore his boot,
What not once around the corner
He jumped like a cat flexible ...
And for some reason I realized
That he didn’t play the violin!
And everything was nothing to him,
Like last year's snow - in the summer!
So my ancestor was a violinist.
I became - such a poet.
