Ностальгия вдавила в паркет.
Изъеденный молью букет
Банальностей и недосмотренных снов,
Фотографии, где всё понятно без слов,
Рассыпались так, что не собрать.
В пропущенных главах приходится врать
О ярких историях солнечных дней,
Затерянных в мире двумерных теней.
Воздух, пропитанный влажностью грёз,
Нынче болезненно перенёс
Шествие плакальщиц верениц,
Что готовы упасть в сотый раз лицом вниз
К равнодушным ногам уходящего прочь
Похожего на семенящего следом точь-в-точь.
Ностальгию пристало любить,
А не кнутами лупить.
Под лампой задумчиво перебирать
Те фрагменты, что жалко из лет вырезать
Немого кино, заученных фраз,
Разбитых и склеенных временем ваз,
Не музейных картин, но дорогих,
Тем, что ностальгия скитается в них.
Nostalgia pressed into the floor.
Moth-eaten Bouquet
Platitudes and neglected dreams,
Photos where everything is clear without words,
They crumbled so that they could not be collected.
Missing chapters have to lie
About the bright stories of sunny days,
Lost in the world of two-dimensional shadows.
The air saturated with humidity of dreams,
Now painfully suffered
A procession of weeping strings,
That they’re ready to fall face down for the hundredth time
To the indifferent legs of the departing away
Similar to the minced followed exactly.
Nostalgia should be loving
And do not beat with whips.
Under the lamp thoughtfully fingering
Those fragments that are a pity to cut from years
Silent movies, memorized phrases,
Vases broken and glued together by time
Not museum paintings, but expensive ones,
The fact that nostalgia roams in them.
