Кто бы ты ни был, скажи, это твой силуэт
За занавеской, или в проёме дверном
Рядом со мной? На протяжении многих лет
Ты снова и снова приходишь в мой дом.
Сними капюшон, под ним смерч в воспалённых глазах,
Выцветших, высохших, впалых, но преображающих прах.
И каково созерцать творения рук,
Мыслей, испачкавших чистой бумаги клочок,
Быть соглядатаем зыбких творческих мук?
Снисхождением едким ответишь: мол, дурачок.
Whoever you are, say it's your silhouette
Behind the curtain, or in the doorway
Next to me? For many years
You come to my house again and again.
Take off your hood, underneath it is a tornado in sore eyes
Faded, dried, sunken, but transforming dust.
And what is it like to contemplate the creations of the hands
Thoughts stained with clean paper scrap,
Spy on unsteady creative torment?
By condescension, you answer: they say, you fool.
