***
Штукатурка валится с потолка
с нарисованным небосводом.
К нему с кровати протянута чья-то рука,
точно просит милостыню у Бога.
Под кроватью обломки отживших миров
формируют клубы новых микро-вселенных,
где простор для стихов и для песен простор
ненаписанных - значит уж точно бессмертных,
как и мы...
Как и мы,
что погрязли в кромешной пыли
городов,
возведённых в углах этой круглой галактики,
создавая всё новых подобных себе.
И, стремясь перейти от теории к практике,
мы ломаем мозги,
и летят на куски/
шестерёнки/осколки/молекулы/атомы
наши мысли и чувства в другие миры -
в бесконечную тьму у богов под кроватями.
27.06.2015г.
***
Plaster rolling from the ceiling
With drawn skill.
Someone's hand stretched out of bed
Accurately asks alms from God.
Under the bed of fragments of the tested worlds
form clubs of new micro-universes,
Where is the space for poems and for songs
untidized - it means certainly immortal,
as we are...
As we are,
What was mired in pitch dust
cities,
erected in the corners of this round galaxy,
Creating all new things like yourself.
And, seeking to move from theory to practice,
We break the brains,
and fly to pieces /
Sixings / Shards / Molecules / Atoms
Our thoughts and feelings in other worlds -
In the endless darkness of the gods under the beds.
06/27/2015
