Я последний поэт деревни,
Скромен в песнях дощатый мост.
За прощальной стою обедней
Кадящих листвой берез.
Догорит золотистым пламенем
Из телесного воска свеча,
И луны часы деревянные
Прохрипят мой двенадцатый час.
На тропу голубого поля
Скоро выйдет железный гость.
Злак овсяный, зарею пролитый,
Соберет его черная горсть.
Не живые, чужие ладони,
Этим песням при вас не жить!
Только будут колосья-кони
О хозяине старом тужить.
Будет ветер сосать их ржанье,
Панихидный справляя пляс.
Скоро, скоро часы деревянные
Прохрипят мой двенадцатый час!
I am the last poet of the village
The boardwalk is modest in songs.
Behind the farewell stand
Incense foliage of birches.
Burn out with a golden flame
Of body wax a candle
And the moon watch wooden
My twelfth hour will wheeze.
On the blue field trail
An iron guest is coming soon.
Oatmeal, shed dawn,
A black handful will collect it.
Not living, alien palms
These songs can’t live with you!
Only there will be horse ears
About the old master to tug.
The wind will suck their neigh
A funeral service dancing.
Soon, soon the wooden clock
My twelfth hour will wheeze!
