Маленькая бухта пролетарской ненависти город переполнен мусорами и мебелью по самовывозу меня передергивает от недостатка вас в голове
сделай выстрел и открой дверь. Стройные ряды умерших творцов и творчишек уже точат свои заржавелые ножи рифм и музыки, проверяют лодки из ногтей мертвецов на течь. Особый отдельный сводный отряд имени хель самый первый скальд растерянно пытается разлепить посиневшие губы для заунывной скандинавской песни о фьордах, драккарах, и боевых топорах. В умножающемся количестве мертвецов, всегда можно отличить новоприбывших. Новички хотят петь и плясать, в то время как промерзшие насквозь синелицые трупы ветеранов слоняются по мерзлому аду, либо грызут друг друга ради более респектабельных мест на корабле-флагмане, Нагльфаре из бездонного ведра суперграч в детстве запинался о разломы в асфальте, сдирал колени в кровь. Не входил в поворот на чужом велосипеде, и ветки для такого случая делались мечом делили голову раной надвое, вставал, оглядывал пустое пространство в поисках смеющихся заготовок людей. Совсем ничего, вымерли, прячутся в своем выходном мирке Происходят только лениво-густые капли с головы на серый асфальт с каждой каплей из тебя уходит, самое время искать в багровых каплях, всё что обычно положено обрести людям на своем жизненном пути. С одной только разницей, что обычно занимает всю жизнь, у тебя вмещается в багровой кляксе на асфальте. Ближе, еще ближе. Щекой к пыльному теплу и закрыть глаза
В полете с нераскрытым парашютом суперграч выиграл выиграл выиграл
The small bay of proletarian hatred of the city is full of garbage and furniture for self-delivery distorts me from a lack of you in the head
fire a shot and open the door. The slender ranks of the dead creators and creatives are already sharpening their rusted knives of rhyme and music, checking boats from the nails of the dead for a leak. A special separate joint squad named after Hel, the very first skald, is perplexedly trying to open his blue lips for a mournful Scandinavian song about fjords, dragrakars, and battle axes. In the multiplying number of the dead, you can always distinguish between new arrivals. Newcomers want to sing and dance, while the blue-eyed corpses of veterans frozen through and through roam around hell, or gnaw at each other for more respectable places on the flagship, Naglfar from a bottomless bucket, the superrachter stumbled over the faults in the asphalt in his childhood, torn off . I didn’t enter a turn on someone else’s bicycle, and the branches for such an occasion were made with a sword, divided the head in a wound in two, got up, looked around the empty space in search of laughing people’s blanks. Nothing at all, they became extinct, hiding in their weekend world. Only lazy-thick drops from your head onto gray asphalt take place with every drop of you leaving, it's time to look in the purple drops for everything that people usually need to find on their life path. The only difference is that it usually takes a lifetime, it fits in a crimson blot on the asphalt. Closer, closer. Cheek to dusty heat and close your eyes
In flight with an undisclosed parachute, the superrachin won won won
