Три сотни по строкам стержня ударов.
Я в стяжении времени то бард умелый,
То снова серая бездарность.
Судьбы подарок не был принят в руки, а в спину ножом.
Зашло от позвонков до сердца.
Портрет главного персонажа истории сожжён.
Прижал на груди рану грязной тряпью,
Трипы, паника в толпе, улыбки ехидные.
Типы за углами мерзкие и силы биться на уровне больно низком,
Чтобы пытаться дальше идти, чтобы бороться в шторме со стихией.
Все стихи ей и только.
Что ложь - то в корзине,
А сам в грязи из мыслей.
Тону в трясине.
Трясусь от ощущений касания мнимого.
От полюса южного до северного сияния шести лун и пяти солнц.
Я посланец, что был к чёрту часовыми послан неоднократно, когда обращался во взгляде.
Сам по себе, по правде говоря, бездарность.
В отражении, кажется, что-то другое...
Нет.
Мне всё-таки показалось.
Словами вязать себе петли к шее.
Клише с инструкцией к исполнению мечт было потеряно в вечности.
Конечности на холоде без чувств.
Сам без решительности.
Усталось не пропускает даже движений уст.
Просто сжигая мосты много сил пришлось потратить.
Жаль, что мне писем тех не прочесть.
Написать в ответ лишь какой-нибудь текст.
Сортировать всё по дорожкам с лёгкой дрожью голоса.
Мы - лишь два северных полюса, соединённых по неверной полярности.
Прости, что напоминаю о себе снова, но такова уж моя основная функция ныне.
Правота слов в каждом тебе обращении для тебя - фикция,
А для меня основа всех слов здесь не отстиравшееся со скатерти пятно.
Искрами красок по кисти взъевшейся.
Картина рисует узор.
Узор рисует образ.
Образ закрасит себя гадостью.
Гадостью, что для многих нынче - злость.
Позволь прояснить ситуацию.
Из-за чего всё пропало во мгновениях?
Из-за меня ли исконно всё пошло на крах?
Из-за меня ли храм из хлама диалога нашего, где в основе "селф-харм" сгорел на цифровом хуторе?
Если всё и в правду так, то прости меня за своё одиночество в сутках.
Прости за то, что сердца стуков не услышать взаимных, когда в комнате общей не останется более звуков,
Кроме звона бокалов в руках.
Прости за то, что полярность сорвалась меж полюсов.
Прости за такое количество непонятных в сложении предложения слов.
Прости, я слишком высоко
И мне страшно спуститься,
Не смотря на то, что сбудется то, чему лишь в диалоге о "лучшем" суждено.
Выходи из города на пустошь.
Упади на камни под тобой.
Перейди дорогу наперекор автомобильному потоку,
И стань той, кем стать всем было суждено.
Стань образом жаждущего тепла ребёнка,
Повтори одну ошибку за другой.
Забейся в угол и рыдай, убавив громкость,
Убей истерикой всех отражения фантомов, что сделали тебя такой.
Three hundred strokes along the lines of the rod.
I'm a skillful bard in time,
Then again, gray mediocrity.
Fate's gift was not taken in hand, but in the back with a knife.
It went from the vertebrae to the heart.
The portrait of the main character in the story was burned.
Pressed the wound on my chest with a dirty rag,
Trips, panic in the crowd, malicious smiles.
The types around the corners are nasty and the strength to fight at a painfully low level,
To try to go further, to fight the elements in the storm.
All poetry to her and nothing more.
What lies are in the basket
And he himself is muddy from thoughts.
I'm drowning in a quagmire.
I am shaking from the sensation of touching the imaginary.
From the southern pole to the northern lights of six moons and five suns.
I am a messenger that was sent to hell by sentries repeatedly when I looked.
In itself, in truth, mediocrity.
The reflection seems to be something else ...
No.
It still seemed to me.
In words, knit loops to your neck.
The cliché with instructions for making dreams come true was lost in eternity.
Limbs in the cold, unconscious.
Himself without decisiveness.
Tired does not even miss the movements of the mouth.
Just burning bridges had to spend a lot of effort.
It is a pity that I cannot read those letters.
Write only some text in reply.
Sort everything by track with a slight tremor.
We are just two north poles, connected in the wrong polarity.
I'm sorry to remind myself again, but this is my main function now.
The correctness of words in every address to you is fiction for you,
And for me, the basis of all the words here is a stain that has not been washed off the tablecloth.
Sparks of paint on a swollen brush.
The picture draws the pattern.
The pattern draws the image.
The image will paint itself with filth.
Disgusting that for many today - anger.
Let me clarify the situation.
What made everything disappear in moments?
Was it my fault that everything collapsed?
Is it because of me that the temple from the trash of our dialogue, where at the heart of "self-harm" burned down on a digital farm?
If everything is true, then forgive me for my loneliness in the day.
Forgive me for not hearing mutual beating hearts when there are no more sounds left in the common room,
Except for the clinking of glasses in hands.
Sorry for the polarity toppled between the poles.
Sorry for so many incomprehensible words in the addition of a sentence.
I'm sorry I'm too high
And I'm scared to go down
Despite the fact that what is destined only in the dialogue about the "best" will come true.
Get out of town and into the wasteland.
Fall on the stones below you.
Cross the road against the traffic
And become what everyone was destined to become.
Become the image of a child thirsty for warmth
Repeat one mistake after another.
Get in the corner and cry with the volume down
Kill with hysteria all the reflections of the phantoms that made you so.
