По галереи страха один блуждаю в темноте
Боль оседает прахом в моей душе, в моей душе.
Крик чёрных птиц безумен над головою высоко,
А Я как божье имя всуе, не говорю здесь ничего.
Вокруг меня портреты их взгляд направлен на меня.
В пустых глазах холодный ветер и все разгадки бытия.
Каждый из них теперь всё знает, когда заходит в гости смерть,
Куда ж душа тогда взлетает, когда в конце тоннеля свет.
Я в галереи страха один среди картин
Средь мёртвых душ один живой, средь их коварных зим.
И моё пламя изнутри погаснет вот чуть-чуть
Подобно ветру, сдувшему горящею свечу.
Святые стены, крест намокшей, размыта под ногами грязь.
Меня зовут тела усопших их сторону скорей занять.
Холодный ветер дует в спину, как похоронный атрибут.
Да Я погряз в эту рутину меня уже там ждут.
According to the gallery of fear, one wandering in the dark
The pain is settled by the rush in my soul, in my soul.
Creek black birds madness over head high
And I like God's name Vure, I do not say anything here.
Around me portraits, their eyes are directed at me.
In empty eyes, cold wind and all the attendance of being.
Each of them now knows everything when death comes to visit,
Where the soul then takes off when the light at the end of the tunnel.
I'm in the gallery of fear one among the paintings
The midst of the dead souls is one alive, the medium of their insidious winters.
And my flame from the inside will go out like a little bit
Like the wind blowing a burning candle.
The holy walls, the cross wet, blurred under the feet of dirt.
My name is the bodies of the deceased side of their way to occupy.
Cold wind blows in the back, like a funeral attribute.
Yes, I'm a mirro in this routine are already waiting for me.
