Ладно. Я буду чужой, пожалуй.
Так даже лучше – и с плеч гора.
Всё как-то в кучу у нас смешалось:
Радость и горечь, любовь и страх.
Лестницы, улицы, перекрёстки,
Дни, ожидания, имена…
Небо оплавилось, стало плоским
И перестало глядеть на нас.
Значит, так надо. Твоих промилле
Переизбыток в моей крови.
Если бы мы, наконец, разбились,
Нас не решились бы оживить.
Да и воды такой не осталось.
Мысли не рвутся на абордаж.
Где-то внутри гнездится усталость
От бесконечных душепродаж.
Каждая – дёшево. Я не профи,
Цены на души не узнаю.
Я допиваю свой чёрный кофе,
Чтобы без стаи лететь на юг.
Жизнь не закончилась. Эпилоги
Нам не написаны, не даны.
Я на развилке нашей дороги
Выберу ту, где не помнят сны.
OK. I will be a stranger, perhaps.
So even better - and from the shoulders of the mountain.
Everything somehow in our heap mixed:
Joy and bitterness, love and fear.
Stairs, streets, intersections,
Days, expectations, names ...
The sky was melted, became flat
And stopped looking at us.
So it is necessary. Your ppm
An excess in my blood.
If we finally crashed
We would not dare to revive us.
Yes, and there was no such water left.
Thoughts are not torn to boarding.
Fatigue is nesting somewhere inside
From endless soul -sales.
Each is cheap. I'm not a pro
I do not recognize the prices of my heart.
I finish my black coffee,
To fly south without a pack.
Life did not end. Epilogue
We are not written, not given.
I'm on the fork of our road
I will choose the one where they do not remember dreams.
