Белый туман и звёзды.
Брезжит маяк за мысом
то, набухая кровью,
то становясь зелёным.
Словно прибитый ветром,
луч убегает низом
по смоляным бурунам,
тускло посеребрённым.
Грузно скрипит обшивка.
Мачты черней распятий,
и в судовых потёмках,
в ямах отсеков душных
стадо мужчин бездомных,
вырванных из объятий,
корчится на обломках
замков своих воздушных.
К западу – рокот бури…
Бьётся накат о доски,
и лязготни кандальной
тягостно стынут звуки…
И, не доплыв до голой
береговой полоски,
тонет глухая песня
ненависти и муки…
White fog and stars.
The lighthouse squeaks behind the cape
then swelling with blood
then becoming green.
Like nailed by the wind
the beam runs away from below
on resin breakers,
dull silver plated.
The skin creaks heavily.
Masts of black crucifixes,
and in the ship's darkness
in the pits of stuffy compartments
a flock of homeless men
torn from a hug
writhes on the wreckage
castles of their air.
To the west - the roar of the storm ...
Beats on the board
and shackle
the sounds painfully chill ...
And without sailing to the bare
coastal strip
drowning deaf song
hate and torment ...
