Последняя чаша - прощанье - вино золотое,
В молчанье по кругу серебряный кубок идет.
Hикто не вернется из этого боя,
Последнюю песню сегодня певец допоет.
В бой через смерть страшен путь и далек,
Песня замрет в тишине.
Когда менестрель берет в руки клинок,
Лютня сгорает в огне.
В битве равны перед Смертью сказитель и воин.
Рука менестреля обнимет меча рукоять,
В глазах - обреченность, но бледные лица спокойны.
Война на пороге, но в битве им не устоять.
Поет менестрель - голос чист и высок,
Песня звенит в вышине.
Когда менестрель берет в руки клинок,
Лютня сгорает в огне.
Пусть обучали науке владенья оружьем,
И, все же, певцу не под силу воителем стать.
Меч менестрелю держать тяжело и ненужно,
Еще тяжелее его для убийства поднять.
Рыцари песни и дальних дорог
Гибнут в жестокой войне.
Когда менестрель берет в руки клинок,
Лютня сгорает в огне.
Окончился пир, и допета последняя песня.
Железные струны в последний раз гладит ладонь.
"Пора" - на пороге застыл в ожидании вестник,
И бережно лютню певец опускает в огонь.
Чисто и звонко зарю поет рог,
Порванной вторя струне.
Когда менестрель берет в руки клинок,
Лютня сгорает в огне...
The last bowl - farewell - golden wine,
In silence in a circle the silver goblet goes.
No one will return from this fight
The singer will sing the last song today.
The battle through death is terrible and far
The song will freeze in silence.
When a minstrel picks up a blade
Lute burns in the fire.
In battle, the narrator and the warrior are equal before Death.
Minstrel’s hand hugs the hilt of the sword,
In the eyes - doom, but pale faces are calm.
War is on the verge, but they cannot resist the battle.
The minstrel sings - the voice is clear and high,
The song rings in the sky.
When a minstrel picks up a blade
Lute burns in the fire.
Let them teach the science of gun ownership
And yet, the singer is not able to become a warrior.
It’s hard and unnecessary to hold a sword for a minstrel,
It’s even harder to lift it for murder.
Knights of Song and Long Road
They die in a fierce war.
When a minstrel picks up a blade
Lute burns in the fire.
The feast ended, and the last song was finished.
Iron strings are stroking the palm for the last time.
“It’s time,” a messenger froze on the threshold,
And the singer carefully lowers the lute into the fire.
The horn sings cleanly and loudly
Torn echoing string.
When a minstrel picks up a blade
The lute burns in the fire ...
