Прочь от всех по талому льду,
Повинуясь зову тоски,
Берегом великой реки
Я навстречу солнцу бреду.
Стылый ветер дышит в лицо.
Я не верю знакам и снам.
Это просто снова весна -
Время беспокойных творцов.
Время называть имена,
Мир будить от зимнего сна.
В чаше снова яд серебра.
Птица-пламя рвётся в руках.
Я назад листаю века,
Чтобы одолеть глупый страх.
В переливах призрачных строк
Я боюсь увидеть ответ:
Трижды по одиннадцать лет
Проживёт безумный пророк.
Бледный бес трясёт за плечо -
В этой сказке ты ни при чём!
Моя смерть еще далеко,
Впереди лишь песни и сны.
Слезы на щеке не видны,
Если плакать вместе с дождём.
Сколько нас осталось в миру -
Бредящих пройти через грань?
В час, когда устану от ран,
Кто подхватит знамя из рук?
Не спеши ответить мне "Да".
Быть безумным - это беда?
Away from all on the melting ice,
Obeying the call of anguish,
The shore of the great river
I greet the sun delirium.
Icy wind breathes in the face.
I do not believe the signs and dreams .
It's just a spring again -
Time restless creators.
Time to name names
World wake up from winter sleep .
In the bowl of poison silver again .
Bird- flame breaks in his hands.
I leaf through the back -century
To overcome silly fear .
In shimmering ghostly rows
I'm afraid to see the answer :
Three of eleven years
Live mad prophet .
Pale demon shakes his shoulder -
In this tale, you're innocent !
My death is still far away
Ahead of a song and dreams.
Tears on his cheek is not visible,
If weep with rain.
How many of us left in the world -
Raving to go through the line?
At the hour when tired of wounds
Who will pick up the banner of the hands ?
I do not rush to answer "Yes."
Be mad - this trouble ?
