родина голубоглазая сажей измазана
а что если нам в падлу быть людьми лучше остаться заразой
я памятник себе возвел дым в глоток и попер
паполумутному асфальту протирая подошву
пиздато если в курсе как ненадо
там по проспекту 03 видать кому то хватит
а я в копюшоне возле падика потерпим мать его
скоро все будет меньше сыпь, а то на завтра не хватит
а что если для всех ивестных не останется места
там будут песни вместо веса, грязь вместо плесени
я глубоко от вас из тех кто шарит где шарится
если есть че гаси иначи спалит легавый
я памятник себе возвел из бита и бумаги
из копыти и гари из тех кто ходит на грани
ты с нами если в курсе как делают рэпак
я со второго а значит неподниму белый флаг
я памятник себе возвел, это точно
его ни спиздят ночью не скинут на обочину
ты сам себя убьеш но чуть позже
и нам там больше не больно и как то похуй на почерк
и как то побоку я поэт пошарпаных улиц
тут пару слов решают больше чем горячие пули
а хули увалень умер прошареный пол жизни лагерь
ему там вкатит тот кто прав тот посути и платит
я видел тех кто за грош снимает платье
баба в холате бежит бежит,за ней влюбленный дятел
а я пока достроил памятник из сломаных судеб
он вечно будет стоять и мы там рядом будем
the homeland of the blue-eyed soot is smeared
but what if we are a bastard to be people better to remain a contagion
I erected a monument to myself in a gulp and poper
half asphalt wiping the sole
cunt if in the know how inappropriately
there on prospectus 03 see someone is enough
and I’ll tolerate his mother in a hooded coat near the paddy
soon everything will be less rash, otherwise tomorrow is not enough
and what if there is no room for all the unknown
there will be songs instead of weight, dirt instead of mold
I'm deep from you of those who fumble where fumble
if there is a quench
I erected a monument to myself from bits and paper
from the hoof and burning of those who walk to the brink
are you with us if you know how to do repack
I’m from the second, which means I can’t lift the white flag
I erected a monument to myself, that's for sure
they will not throw him at night on the side of the road
you kill yourself but a little later
and it doesn’t hurt us anymore and somehow fuck the handwriting
and somehow I’m a poet of shabby streets
here a few words are solved more than hot bullets
and hooli bumble died half-baked camp life
the one who is right will drive him there and pay
I saw those who take a penny for a penny
a woman in a cholat runs, runs, after her a woodpecker in love
while I have completed a monument from broken fates
he will forever stand and we will be there
