Текст песни Тим Скоренко - Карлсон

Пурга на улице не даёт спокойного лёта,
Вращение мира сбивает с курса, смещая юг.
Бросает Карлсон свою удивительную работу,
Гуляет по крыше, засунув руки в карманы брюк.

Гуляет тихо, лицом принимая пурги круженье,
Глотает воздух, вдыхает белый колючий снег.
Его пропеллер подобен яблочку на мишени,
В которую просто необходимо попасть весне.

А что там дальше, за гранью города, мимолётного и смешного,
Возможно, та же пурга, возможно, уже распустившиеся цветы,
И нужно лететь, а не можешь лететь — так хотя бы иди, попадая в ногу,
Чтоб не увязнуть в мареве слякотной мерзлоты.

Пытается Карлсон подняться, заводит с утра моторчик,
Толкач работает, слава Богу — всё хорошо.
И только снежинки своё филигранное многоточье
Ставят на Карлсоне, значит, полётный вопрос решён.

Карлсон садится на обескровленное подкрышье,
Пряча от снега обеспокоенное лицо.
Наверное, нужно спуститься обратно в страну малышью,
Чтобы себя не чувствовать маленьким подлецом.

Но что-то дальше, за краем комнаты, замечательной и весёлой,
Среди бесчисленных петухов, среди горы паровых машин,
В твоей голове беспощадно играет своё клавесинное злое соло,
Отличную музыку для сумевших взлететь мужчин.

Холодные горы пробудят в Карлсоне альпиниста,
Он купит спальник, палатку, фонарик и альпеншток
И вновь устремится к большим небесам, прекрасным и чистым,
Не с крыши города, но в движении на восток.

Он будет карабкаться, в породу штыри вонзая,
Он будет рычать от боли, по-шведски всех материть,
Но он доберётся и сможет на небо глядеть часами,
И будет счастлив, конечно, чего уж там говорить.

И только пропеллер, словно маленькая неопознанная комета
Забытая в комнате Малыша в подарок на двадцать первый век,
Напомнит мне, что если даже гора не хочет идти к Магомету,
Магомет подойдёт к горе и полезет вверх.

Blizzard on the street does not give a quiet summer,
The rotation of the world off course, shifting south.
Carlson throws his amazing work,
Walking on the roof with his hands in his trouser pockets.

Walks quietly, face taking the snowstorm whirlwind,
Swallows air, inhales white spiky snow.
His propeller is like an apple on a target,
In which you just need to get into the spring.

        And what's next, beyond the city, fleeting and ridiculous,
        Perhaps the same snowstorm, perhaps already blossoming flowers,
        And you need to fly, but you can’t fly - so at least go getting into your leg,
        So as not to get stuck in the haze of slushy permafrost.

Carlson tries to get up, starts a motor in the morning,
The pusher is working, thank God - everything is fine.
And only snowflakes its filigree ellipsis
They put it on Carlson, which means that the flight issue has been resolved.

Carlson sits on a bloodless undercoat
A worried face hiding from the snow.
Probably need to go down to the country as a kid,
In order not to feel like a little scoundrel.

        But something further beyond the edge of the room, wonderful and fun,
        Among the countless cocks, among the mountains of steam engines,
        Your harpsichord evil solo mercilessly plays in your head
        Great music for men who managed to take off.

The cold mountains will awaken a climber in Carlson,
He will buy a sleeping bag, tent, flashlight and alpenstock.
And again rush to the great heavens, beautiful and pure,
Not from the roof of the city, but moving east.

He will climb, sticking pins into the breed,
He will growl in pain, swear all in Swedish,
But he will get and will be able to look at the sky for hours,
And he will be happy, of course, what can I say there.

        And only the propeller, like a small unidentified comet
        Forgotten in the Kid’s room as a present for the twenty-first century,
        Remind me that even if the mountain doesn’t want to go to Mohammed,
        Mohammed goes up to the mountain and climbs up.