Бесконечной бечевой дорога и станций узлы,
И немного трясёт, и немного из окон свистит.
Ничего впереди по движению «Жёлтой стрелы»,
Ничего впереди, к сожалению, нету. Прости.
Кто рождается в поезде, тянет свой медленный быт
От плацкартного детского смеха до старческих слёз.
Пассажир — это вовсе не тот, кто считает столбы.
Пассажир — это тот, кто не чувствует стука колёс.
Шёпот радиоточки — поди-ка её отключи —
Не мешая, вполне гармонично вплетается в фон.
Проводник на подходе, бренчат друг о друга ключи,
Он — король государства под ёмким названьем Вагон.
Так проходят часы, пролетают соцветия лет,
За окном рассыпает снега серебристый Непал.
Пассажиром зовут не того, кто имеет билет,
Пассажир — это тот, кто не слышит вибрации шпал.
И проносятся мимо поля, деревеньки, луга,
Искажённые мелкими каплями брызнувших звёзд.
Пассажир обращает свой взор к реверсивным богам,
Потому как за краем дороги — разрушенный мост.
Отражаются капли дождя на иссохшем лице,
Укрывается верхняя полка под словом «кровать».
Пассажир не из тех, кто не знает, что будет в конце.
Пассажир — это тот, кому просто на это плевать.
А когда-то я видел: за окнами есть города,
Бесконечные реки, деревья, другие места.
А потом мне казалось: за окнами лишь темнота.
А теперь я уверен: за окнами нет ни черта.
Мы с тобой, вероятно, уже пассажиры, прости.
Что поделаешь, девочка, будем хоть жить не по лжи.
Пассажиром зовут не того, кто всё время в пути,
Пассажир — это тот, кто не знает, что он — пассажир.
Endless towline and station nodes,
And a little shaking, and a little whistling from the windows.
Nothing ahead of the Yellow Arrow
Unfortunately, there is nothing ahead. Sorry.
Who is born in the train, pulls his slow life
From reserved seats for children's laughter to senile tears.
The passenger is not the one who counts the pillars.
A passenger is someone who does not feel the sound of wheels.
Whisper of a radio point - turn it off -
Without interfering, it blends harmoniously into the background.
The conductor is on the way, strumming keys to each other,
He is the king of the state under the capacious name of Wagon.
So hours pass, inflorescences of years fly by,
Outside the window, silver Nepal is scattering snow.
The passenger is not the one who has the ticket,
A passenger is one who does not hear the vibration of the sleepers.
And fields, villages, meadows sweep past
Distorted by small drops of splashing stars.
The passenger turns his eyes to the reversible gods
Because beyond the edge of the road is a destroyed bridge.
Drops of rain reflect on a withered face
Shelter is the top shelf under the word "bed".
The passenger is not one of those who does not know what will be in the end.
A passenger is someone who just doesn't care.
And once I saw: there are cities outside the windows,
Endless rivers, trees, other places.
And then it seemed to me: there was only darkness behind the windows.
And now I'm sure there is not a damn thing behind the windows.
You and I are probably already passengers, I'm sorry.
What can you do, girl, we will at least live not according to a lie.
The passenger is not called the one who is on the road all the time,
A passenger is someone who does not know that he is a passenger.
