Текст песни Тим Скоренко - Солдат

То белой ватой облаков, то серым пеплом площадей
Пройдут печальные войска, пройдут усталые полки,
А ты посмотришь на толпу поющих женщин и детей,
Тебя пришедших провожать, и пот сотрёшь ребром руки.

Холодный ветер зашуршит бумажным выцветшим листком,
Возможно, маминым письмом, возможно, вестью от отца,
И обоснуется мигрень под тремингованным виском,
И отвернётся бог войны от постаревшего лица.

Пришла война, готовы сапоги.
Заточен штык, заряжен ППШ.
И ты в строю, а значит, не с руки
Идти, не в такт подошвами шурша.

Возможно, завтра будет бой, каких немало на веку,
Поскольку нечего терять, ты дашь согласие, и вот
Возьмёшь гранату и, сорвав осточертевшую чеку,
Предпримешь глупый экзерсис себя избавить от забот.

Ты навернёшься, как герой, с собой забрав тяжёлый танк,
По меньшей мере, чёрный дым увидишь вскользь сквозь щелку глаз.
Тебя случайно подберёт усталый старый маркитант,
Не даст исчезнуть в тишине и успокоиться не даст.

Покоя нет в иллюзии его,
Вокруг толпа и красные цветы,
Перебинтован туго твой живот,
Всего лишь шаг до ордены Звезды.

Белеет мел на потолке, из радиолы льётся СМИ,
Бормочет кто-то у стены, болит нога, которой нет,
Ты просишь дать глоток воды, и медсестра с лицом Жасмин
Красива так, как может быть лишь для солдата на войне.

Вернувшись гостем в отчий дом, ты ляжешь в тёплую постель
И, наплевавшись в потолок, возненавидишь тишину,
Поскольку смерти равносильно нахожденье в темноте,
И ты захочешь возвратиться, возвратиться на войну.

Вломиться в бой, ворваться, вознестись,
Поймав шрапнель горячей головой,
Сглотнуть нектар, похожий на пастис,
И крикнуть Богу: «Отче, я же свой!»

Опухнут веки от вина, отяжелеет голова,
А за окном в безумный мир счастливых лиц калейдоскоп,
И суета твоих идей не облекается в слова,
Поскольку рот опять забит каким-то лакомым куском.

Так пролетит немало зим, но запоёт опять труба,
Опять весёлый барабан проснётся дробью у виска,
Когда, печатая шаги, по холодеющим губам
Пройдут печальные полки, пройдут усталые войска.

И ты пойдёшь, за ними встанешь в ряд,
Возьмёшь ружьё и присобачишь штык.
Пусть ошибётся доктор, говоря,
Что тот старик в постели — это ты.
Пусть ошибётся доктор, говоря,
Что тот старик в постели — это ты.

Either white cotton clouds, now gray ash squares
Sad troops will pass, tired regiments will pass,
And you will look at the crowd of singing women and children
You who have come to see off, and wipe the sweat with the edge of your hands.

The cold wind will rustle the faded paper leaf,
Perhaps by my mother's letter, perhaps by a message from my father,
And the migraine will settle under the tremored temple,
And the god of war will turn away from the aged face.

War has come, boots are ready.
The bayonet is sharpened, the PPSh is loaded.
And you are in the ranks, which means not with your hands
Walk out of time with the rustling soles.

Perhaps tomorrow there will be a fight, of which there are many for a century,
Since there is nothing to lose, you agree, and now
Take a grenade and, having ripped off the sick pin,
You will undertake a stupid exercise to save yourself from worries.

You will come back like a hero, taking a heavy tank with you,
At least you can see black smoke in passing through the slit of your eyes.
A tired old token will accidentally pick you up
It won't let you disappear into silence and won't let you calm down.

There is no rest in his illusion,
Around the crowd and red flowers
Your belly is bandaged tight
Just a step up to the Order of the Star.

White chalk on the ceiling, media pouring from the radio
Someone mutters at the wall, a leg hurts that is not there,
You ask for a sip of water, and a nurse with a Jasmine face
Beautiful as it can only be for a soldier in war.

Returning as a guest to your father's house, you will go to a warm bed
And, spitting on the ceiling, you will hate the silence
Since death is tantamount to being in the dark,
And you want to go back, go back to the war.

Break into battle, break in, ascend
Catching shrapnel with a hot head
Swallow pastis-like nectar
And shout to God: "Father, I'm mine!"

Eyelids swell from wine, head grows heavy,
And outside the window into the crazy world of happy faces, a kaleidoscope,
And the vanity of your ideas is not clothed in words,
Because the mouth is again stuffed with some tasty morsel.

So many winters will fly by, but the trumpet will sing again,
Again the cheerful drum wakes up with a roll at the temple,
When, typing steps, on cold lips
Sad regiments will pass, tired troops will pass.

And you will go, you will stand in a row after them,
Take a gun and attach a bayonet.
Let the doctor be wrong when he says
That the old man in bed is you.
Let the doctor be wrong when he says
That the old man in bed is you.