Текст песни Тимур Шаов - Письмо израильскому другу

Что, Мишаня, записной израильтянин,
Подкормился, отдохнул от наших пьянок?
А за груздями в наш лесок тебя не тянет?
А за грудями пышнотелых поселянок?
А у нас, Мишаня, кризис, прямо горе!
Отощали, обнищали совершенно.
Экономика мертвей, чем ваше море,
И на душе моей, Мишаня, некошерно.

А хорошо, небось, пойти на Иордан
И под смоковницей, стыдливой, как невеста,
Пивко открыть и смачно закурить,
И ощутить семитство, как блаженство.

Мы паникуем, прячем доллары в исподнем,
И я затарился уже крупой, мукой и луком.
Пишут: "Завтра будет лучше, чем сегодня", -
Только уже не верю им, подлюкам.
Мы все терпим, тянем лямку и не спорим,
Только блеем, точно агнец пред закланьем,
А они нас реформируют под корень,
Словно спутав обрезанье с отрезаньем.

А хорошо на Мертвом море в жаркий день
Нажраться так, чтоб все туристы ужаснулись,
Свою ермолку лихо сдвинуть набекрень
И спеть: "Шумел камыш, деревья гнулись".
А-яй-яй-яй-яй-яй-яй-яй-яй

Пишешь, многое тебя там раздражает.
Жизнь не сахар и у вас, тут нет секрета
Правда наш-то сахар снова дорожает.
Ну и бог с ним - меньше будет диабета!
Нравы те же здесь, точней - паденье нравов:
Не читаем, пьем, злословим, ждем потопа.
Повсеместно правит бал под крики "браво"
Поп-культура, некультурная, как попа.

А хорошо гулять среди душистых трав
И, оглядев пейзаж библейский, умилиться,
Жене сказать, что таки Понтий был не прав.
Ну не сошлись во взглядах, что же горячиться!

Пишешь, вы для местных - русские, славяне,
Только, кто вы, лучше знаете вы сами.
Для ментов в Москве я тоже басурманин,
Но я ж не путаю Отечество с ментами.
Ну не драться ж с дураками кочергою!
Я тебе сейчас толкую про другое,
Что, конечно, неприятно быть изгоем,
Но это лучше, чем быть геем или гоем.

А хорошо бы мне зайти в ваш кабачок,
Махнуть, как флагом, ярким шекелем гарсону
И заказать родимое харчо,
Пельмени и стопарик самогона.

В общем, жди, приеду веселиться.
Поживу чуток, покуда не прогонишь.
Привезу тебе родной земли в тряпице
И бюстгальтер той матрешки, ну, ты помнишь.
Даже если ты, милок, пойдешь в хасиды,
А я муллою стану с жидкими усами,
Мы ж при встрече треснем водки за Россию
И закусим, Мишка, салом с огурцами.

What, Mishanya, a note of an Israeli
He fed himself, rested from our drunkards?
Doesn’t it pull you into the small forest for the mushrooms?
And behind the breasts of puffy villagers?
And we, Mishanya, have a crisis, grief!
Drained, impoverished completely.
The economy is dead than your sea
And on my soul, Mishan, it’s not kosher.

Well, I suppose, go to the Jordan
And under the fig tree, bashful like a bride,
Open a beer and lightly smoke,
And feel the semitism as bliss.

We panic, hide the dollars in the night,
And I already stocked up with cereals, flour and onions.
They write: "Tomorrow will be better than today," -
Just do not believe them, scum.
We all endure, pull the strap and do not argue,
Just bleat like a lamb before a spell
And they are reforming us at the root,
As if confusing circumcision with cutting.

A good thing on the Dead Sea on a hot day
Get drunk so that all the tourists are horrified
Push your yarmulk famously
And to sing: "The reeds rustled, the trees bent."
A-y-y-y-y-y-y-y-y-y-y

You write, much annoys you there.
Life is not sugar, and you have no secret
True, our sugar is getting more expensive again.
Well, God bless him - there will be less diabetes!
The manners are the same here, more precisely - the decline of morals:
We don’t read, drink, slander, wait for the flood.
Everywhere rules the ball to the cries of "bravo"
Pop culture, uncultured, like a priest.

It’s good to walk among fragrant herbs
And looking around the biblical landscape, be touched,
Wife to say that Pontius was wrong.
Well, they did not agree on what to get excited!

You write, for the locals you are Russians, Slavs,
Only who you are, you yourself know better.
For cops in Moscow, I'm also a Basurman,
But I don’t confuse the Fatherland with the cops.
Well, do not fight with fools poker!
I’m talking about something else now,
Which, of course, is unpleasant to be an outcast,
But this is better than being gay or goy.

And it’s good for me to go into your zucchini,
Waving like a flag, bright shekel garzon
And order a darling kharcho,
Dumplings and stoparik moonshine.

In general, wait, come to have fun.
I’ll live a bit, until you drive it away.
I will bring you my native land in a rag
And the bra of that nesting doll, well, you remember.
Even if you, dear, go to Hasidim,
And I will become a mullah with a liquid mustache,
Well, when we meet, we will crack vodka for Russia
And bite, Bear, fat with cucumbers.