Текст песни Тимур Шаов - Разговор с поэтом

Что, сынку, одолели ляхи?
Чего так горестно кряхтишь?
Как там анапест, амфибрахий?
По роже вижу: не ахти.
Ну что ты ноешь: "Денег нету!" -
Ты ж, брат, творения венец.
Налью я как поэт - поэту,
Найди хотя бы огурец.

Тебе рубля не копят строчки,
Ты что-то, друг, совсем раскис.
И к свежевымытой сорочке
Тебе бы свежие носки.
Не плачь ты, что жена-лягушка
Рога наставила с другим.
Гони жену, сказал же Пушкин:
"Поэт, ты - царь, живи один".

Взнесись главою непокорной
Хотя бы выше нужника,
Хотя б на метр над уборной,
На средний уровень - пока.
Восстань, поэт, и виждь, и внемли,
Побрейся, да не пей с утра.
Займись ты рифмой, в самом деле!
Поэт ты, или хрен с бугра!

Поэт в России, неимущий,
Всю жизнь больше, чем поэт:
Еще он истопник иль грузчик -
Убогий, в общем, элемент.
Поэт, он хрупкий, он истерик,
Но!.. Накладно нынче быковать:
Пойди, повесься в "Англетере"!
Не хватит денег, номер снять!

Хотишь иметь златые горы
И реки, полные вина,
Иди ты, милый, в сутенеры,
Не лезь в поэты, старина!

Ты прав, паскудная эпоха,
И век серебряный прошёл.
Пора писать поэму "Плохо"
Взамен поэмы "Хорошо".
Помрёшь - и поп не перекрестит,
Всплакнут соседи над тобой,
Мол, эх, погиб поэт, невольник чести,
Пал, оклеветанный женой.

Ох вы сени, мои сени,
Сени новые мои.
Ох, поэты вы, хреновые,
Хреновые.

А в общем, плюнь, глянь - солнце светит,
Глянь - ящерки в траве, цветы.
Ты ж не один поэт на свете,
Есть и бездарнее, чем ты.
Про творчество и чудотворство
Арапа мне не заправляй.
При чём тут Бог, скажи уж просто:
Мол, буду должен, наливай!

What, son, was overcome by the Lyachs?
Why are you so sad?
How is there anapest, amphibrah?
I see a face: not so hot.
Well, what are you aching: "There is no money!" -
Well, brother, Crown of Crown.
I pour as a poet - a poet,
Find at least a cucumber.

The ruble is not accumulating the lines,
You are something, friend, completely deoxid.
And to freshly washed shirt
You would be fresh socks.
Do not cry that the wife is a footman
The horns instructed with another.
Drive your wife, said Pushkin:
"Poet, you are the king, live alone."

Ascerted by the head of the rebellious
At least above the need,
Although there would be a meter over the restroom,
To the average level - for now.
Rise, poet, and see, and heed,
Show up, do not drink in the morning.
Take care of a rhyme, really!
You are a poet, or hell with a hill!

The poet in Russia, poor,
All life more than a poet:
He is also a stoker or a loader -
A wretched, in general, element.
The poet, he is fragile, he is hysterical,
But! .. It’s an invoice today:
Go, hang in the Angletter!
Not enough money, rent a room!

You want to have golden mountains
And rivers full of wine,
Go, dear, to the pimp,
Do not go into poets, old man!

You're right, paste era,
And the silver century passed.
It's time to write the poem "Bad"
Instead of the poem "Good."
You will die - and the pop will not cross,
The neighbors will bury over you
Like, eh, the poet died, a slap of honor,
Falled, slandered by his wife.

Oh you canopy, my canopy,
Hall is new.
Oh, you poets, shitty,
Horseradish.

But in general, spit, look - the sun is shining,
Look - lizards in the grass, flowers.
You are not the only poet in the world
There are more mediocre than you.
About creativity and miracles
Do not refuel Arap.
What does God have to do with it, tell me just:
Like, I will have to, pour!