Письмо с фронта,
Боже, хоть бы не похоронка,
Один он у неё, ушёл в 17,
Ушёл мальчишкой,
Только окончив школу,
И вот он в гимнастерке бьет фрицов снова и снова.
Прошёл войну от Москвы и до Берлина,
Тело все в пулевых,
Домой дорога длинная,
Одно желание - прижаться
к матери,
Услышать голос родненький,
Крепко обнять ее.
Лети, лети, родная песня наша,
Русская душа - вся на распашку,
В руках - цветы, а не оружие,
Нечесть фашистская обезврежена,
Паработить весь мир деды не дали,
Мы - за свободу, а не за медали.
Улетай на крыльях ветра,
Ты в край родной, родная песня наша,
Туда, где мы тебя свободно пели,
Где было так привольно нам с тобою.
Letter from the front,
God, if not a funeral
He alone with her, left at 17,
Left the boy
Only after graduating from school
And so he in the tunic beats Frits again and again.
I went through the war from Moscow and to Berlin,
The body is all in the bullet
The road is long home,
One desire is to snuggle up
To the mother,
Hear my voice dear
Hug her tightly.
Fly, fly, our native song,
Russian soul - all for plowing,
In hands - flowers, not weapons,
The wicked fascist is neutralized,
Grandfathers did not give the whole world to paraboity,
We are for freedom, not for medals.
Fly away on the wings of wind,
You are in the region of your native, our native song,
Where we sang you freely,
Where it was so free to us with you.
