Сотый раз обращаясь к тебе,
Мысли пытаюсь излить,
Донести что-то важное.
Но как всегда, теряю логичности нить.
Сотый раз пытаюсь до тебя достучаться,
Глупыми строчками и метафорами.
Пытаюсь где-то в твоих пределах оставаться,
Но ты так упорно продолжаешь убивать словами.
Снова в пустошь я письма пишу.
Снова мнимо касаюсь твоих губ.
Снова твои знаки в космосе ищу.
Мне больше не страшно
И даже не обидно.
Эмоции потухли как-то.
И от реальности стало пусто.
Может потому, что адресат уже мертв.
Или потому, что ему нет дела
До количества обращенных стихов.
Или, может, даже не подозревает о стопках
Посвященных ему строк.
Но сколько бы я не страдала,
Сколько бы тетрадей ещё не исписала,
Я буду каждую чёртову ночь
Тебя фантомно обнимать...
Hundredth time turning to you
Thoughts try to pour out
Convey something important.
But as always, losing the logic of the thread.
Hundredth time I'm trying to reach you,
Straits and metaphors.
I am trying somewhere in your limits to stay,
But you continue to kill so hard words.
Again in the wasteland I write letters.
Mnimo again touches your lips.
Again your signs in space I am looking for.
I'm not scary
And not even a shame.
Emotions were extinct somehow.
And from reality it became empty.
Maybe because the addressee is already dead.
Or because he is not doing
Up to the number of reversed poems.
Or maybe not even suspect of stacks
Dedicated to him lines.
But no matter how much I have suffered,
How many notebooks have not yet written
I will be every damn night
You are pantomically hugging ...
