УТОПИЯ
Шипы в руках белокаменной розы,
Безлюдный мир на границе неба.
Там ходят по улице мёртвые козы,
Там тот, кто жив - никогда еще не был.
Осколки совести там сияют,
И солнца луч трель для них играет.
Там кровь прекрасное отражает,
Там тот, кто мёртв - снова погибает.
Там нет дорог, что ведут куда-то,
И нет границ, что могли б нарушить.
Там мысли все будто в ряд солдаты.
Там свежий воздух нещадно душит.
А свет костров там чернее ночи,
Часы по стенам наверх стекают,
Там воду камень с душою точит,
Там чтобы вспомнить всё забывают.
Там шум колёс не похож на голос,
Там ветер дует всегда попутно.
Там только краски, там нету полос,
ТАм жизни не в годы, а поминутно.
Шипы в руках белокаменной розы,
И мир внутри от других отличный.
Там ходят по улице мертвые козы.
Но там это, знаешь, уже привычно.
28 февраля 2013 года.
UTOPIA
Spikes in the hands of a white stone rose,
A deserted world on the border of the sky.
There are dead goats walking down the street
There, the one who is alive has never been before.
The shards of conscience shine there
And the sun ray trill plays for them.
There beautiful blood reflects
There, the one who is dead dies again.
There are no roads leading somewhere
And there are no boundaries that could be violated.
There thoughts are all as if in a row of soldiers.
There fresh air mercilessly chokes.
And the light of bonfires there is blacker than night
The clock runs down the walls
There the stone wears away the water from the soul,
There to forget everything is forgotten.
There the noise of the wheels doesn’t look like a voice,
There, the wind always blows in passing.
There is only paint, there are no stripes,
THERE is life not in years, but per minute.
Spikes in the hands of a white stone rose,
And the world inside is different from others.
There are dead goats walking down the street.
But there, you know, it’s already familiar.
February 28, 2013.
